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No significa absolutamente nada.
publicadas por Pablo Perro a la/s
4:13 p.m.
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martes, noviembre 30, 2004
Soy un irresponsable
Se que todos ustedes ahora son tan adictos como yo y le he hecho sufrir por la espera. Pero nuestro comerciante de risas (No es "lágrimas y risas" porque sería accedera un nivel literaro que por el momento nos está aún vedado) favorito sigue hacendode las suyas entre las púberes doncellas de buena familia y pésimas costumbres. Antonio, con quien compartí unas deliciosas cervezas en mi última visita y me llevó a mi casa en la mañana (No piensan mal cochinotes) sigue porduciendo sus leperadas, y como ya se está haciendo costumbre, nosotros seguimos leyendolas...
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De pronto llovieron las cosas, textual, me cae ya que ella apareció en mi cama, desde el cielo y sin agujererarme el techo... milagro??? extraterrestres??? o simplemente un brinco por la ventana???
No olviden rolarlo con sus contactos y seguirnos enviando sus comentarios...
www.columnasur.com/antonioandrade.htm
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Entrenle, que el Chicarcas no descansa.
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De pronto llovieron las cosas, textual, me cae ya que ella apareció en mi cama, desde el cielo y sin agujererarme el techo... milagro??? extraterrestres??? o simplemente un brinco por la ventana???
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www.columnasur.com/antonioandrade.htm
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Entrenle, que el Chicarcas no descansa.
publicadas por Pablo Perro a la/s
10:31 a.m.
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domingo, noviembre 28, 2004
Guión
Esto se hace cuando estamos de ociosos en Black Box studio, lamentablemente es mucho más frecuente de lo que nos gustaría.
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Comunicación
Guión para cortometraje telúrico.
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Interior, en una oficina desordenada, una Mac con pantalla de 21 pulgadas y dos monitores, equipo de edición de vídeo y equipo obsoleto como decoración, del que cuelgan gorras y camisas como de un perchero. Hector está sentado frente a la computadora y Pablo entra a escena por la puerta
Pablo- Oye wey, ¿Ya te checaste el material de Humberto?
Hector- Simón, está medio sucio, ¿No lo notaste?
Pablo- Si, pero hay que checarlo en los negativos mejor, no quiero repetir la sesión.
Hector- Aaaahhh, no me los trajo.
Pablo- Pasame el vaso.
Hector busca entre sus cosas y después de levantar libretas y fotos encuentra un teléfono inalámbrico, se lo pasa a Pablo en la mano, Pablo marca un número y sigue platicando con el telefono en la oreja, como esperando a que contesten.
Pablo- Oye, y entonces que onda con la fiesta del Gabo, ¿Se va a armar?
Hector- No sé, no he hablado con el, al rato que se conecte le pregunto.
Pablo- Si no nos lanzamos a la Base y de ahí le caemos al Ram no? Los jueves se pone... Esperame... Humberto, estamos aquí revisando las fotos y queremos ver los negativos, me dice Hector que no los dejaste, así que me lanzo a tu estudio como a las 3 después de comer para revisarlos ahí mismo y decidir si se repite la sesión, porque lo que estamos viendo ahorita no nos gusta. Bueno Ingeniero, ahí nos vemos al rato.
Cuelga el teléfono y se lo pasa a Hector.
Hector- ¿Le dejaste recado en la contestadora?
Pablo- Nel, no me gusta dejarlo hablar.
Se da media vuelta y se dirige a la puerta
Pablo (De espaldas)- Me caga su voz.
Fade a negros, comienzan los créditos
“Esta historia está basada en un hecho de la vida real”
“Las nombres de algunos personajes han sido cambiados para proteger su identidad”
Hector----------------------------Pablo Pérez
Pablo------------------------------Hector Poblette
El Vaso---------------------------El teléfono
Humberto “Voz cagante”------------El mismo
Cámara --------------------------Jacobo Parra
Edición--------------------------Hector Poblete
Guión----------------------------Hector Poblette y Pablo Pérez
“No se lastimaron sentimientos ni autoestimas durante la filmación de este video”
“Un porcentaje de las ganancias de la exhibición de este vídeo, estará destinado al fondo de fomento al respeto en las comunicaciones telefónicas”
“Si tu, o alguno de tus familiares, has sido víctima de maltrato en una comunicación telefónica, llama al:
1800- RESPETO
esperamos no tenerte mucho tiempo en espera”
Vuelve la escena, ahora en las dos primeras filas de la cineteca, Pablo y Hector están sentados en primera fila, con smoking y riendose como locos, la gente alrededor viste casual y guarda un extrañado silencio. Poco a poco Hector se va calmando, voltea a su alrededor y le da un codazo a Pablo.
Hector (En voz muy baja)- ¡No se están riendo wey!
Pablo se calma un poco y voltea a su alrededor. Voltea de nuevo hacia Hector, se miran a los ojos y comienzan de nuevo las carcajadas.
Fade a negros de nuevo.
Aparece el logo de Black Box producciones, en off se escucha la voz de Noé
Noe- ¡AAAAAAAAAAH HUEVO!
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Comunicación
Guión para cortometraje telúrico.
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Interior, en una oficina desordenada, una Mac con pantalla de 21 pulgadas y dos monitores, equipo de edición de vídeo y equipo obsoleto como decoración, del que cuelgan gorras y camisas como de un perchero. Hector está sentado frente a la computadora y Pablo entra a escena por la puerta
Pablo- Oye wey, ¿Ya te checaste el material de Humberto?
Hector- Simón, está medio sucio, ¿No lo notaste?
Pablo- Si, pero hay que checarlo en los negativos mejor, no quiero repetir la sesión.
Hector- Aaaahhh, no me los trajo.
Pablo- Pasame el vaso.
Hector busca entre sus cosas y después de levantar libretas y fotos encuentra un teléfono inalámbrico, se lo pasa a Pablo en la mano, Pablo marca un número y sigue platicando con el telefono en la oreja, como esperando a que contesten.
Pablo- Oye, y entonces que onda con la fiesta del Gabo, ¿Se va a armar?
Hector- No sé, no he hablado con el, al rato que se conecte le pregunto.
Pablo- Si no nos lanzamos a la Base y de ahí le caemos al Ram no? Los jueves se pone... Esperame... Humberto, estamos aquí revisando las fotos y queremos ver los negativos, me dice Hector que no los dejaste, así que me lanzo a tu estudio como a las 3 después de comer para revisarlos ahí mismo y decidir si se repite la sesión, porque lo que estamos viendo ahorita no nos gusta. Bueno Ingeniero, ahí nos vemos al rato.
Cuelga el teléfono y se lo pasa a Hector.
Hector- ¿Le dejaste recado en la contestadora?
Pablo- Nel, no me gusta dejarlo hablar.
Se da media vuelta y se dirige a la puerta
Pablo (De espaldas)- Me caga su voz.
Fade a negros, comienzan los créditos
“Esta historia está basada en un hecho de la vida real”
“Las nombres de algunos personajes han sido cambiados para proteger su identidad”
Hector----------------------------Pablo Pérez
Pablo------------------------------Hector Poblette
El Vaso---------------------------El teléfono
Humberto “Voz cagante”------------El mismo
Cámara --------------------------Jacobo Parra
Edición--------------------------Hector Poblete
Guión----------------------------Hector Poblette y Pablo Pérez
“No se lastimaron sentimientos ni autoestimas durante la filmación de este video”
“Un porcentaje de las ganancias de la exhibición de este vídeo, estará destinado al fondo de fomento al respeto en las comunicaciones telefónicas”
“Si tu, o alguno de tus familiares, has sido víctima de maltrato en una comunicación telefónica, llama al:
1800- RESPETO
esperamos no tenerte mucho tiempo en espera”
Vuelve la escena, ahora en las dos primeras filas de la cineteca, Pablo y Hector están sentados en primera fila, con smoking y riendose como locos, la gente alrededor viste casual y guarda un extrañado silencio. Poco a poco Hector se va calmando, voltea a su alrededor y le da un codazo a Pablo.
Hector (En voz muy baja)- ¡No se están riendo wey!
Pablo se calma un poco y voltea a su alrededor. Voltea de nuevo hacia Hector, se miran a los ojos y comienzan de nuevo las carcajadas.
Fade a negros de nuevo.
Aparece el logo de Black Box producciones, en off se escucha la voz de Noé
Noe- ¡AAAAAAAAAAH HUEVO!
publicadas por Pablo Perro a la/s
7:16 a.m.
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La guerra del futbol
La guerra del futbol
Ryzsard Napuscinski – Anagrama
En una serie de relatos o entregas, Ryszard Kapuscinsky describe sus experiencias como reportero en la mayoría de los conflictos del tercer mundo de la década de los sesentas, los primeros capítulos de este libro están dedicados a países africanos, y el ultimo tercio a otros conflictos, en Latinoamérica, el medio oriente, e incluso una poco común mirada al frecuentemente olvidado conflicto en Chipre.
El capítulo que da nombre a este tomo se refiere a la guerra entre Honduras y El Salvador, catalizada por los partidos entre las selecciones de fútbol de ambos países. En esta entrega Kapuscinsky demuestra su habilidad como narrador y su profunda mirada humana al estar inmerso en situaciones de las que la mayoría de nosotros preferiríamos simplemente huir. Con animo no poco suicida insiste en ser llevado al frente de batalla y describe con singular simpleza y elegancia lo que encuentra en el. Muchachos campesinos que nunca en su vida han tenido un rifle en las manos instados por sus superiores a disparar a otros muchachos de los cuales no se diferencian más que por una nacionalidad vagamente definida. Ellos están muy alejados de los ímpetus que desataron la guerra. El desagrado entre los miembros de ambos países que se vuelca en apoyo a sus respectivos equipos de fútbol. Y lo que comienza como solidaridad ante el suicidio de una mártir por un marcador que no favoreció a su equipo. En la tribuna hay muertos y heridos, se inflaman los nacionalismos y el segundo partido se juega a puerta cerrada, El Salvador expulsa de su territorio a campesinos hondureños que no tienen conciencia de pertenecer a uno u otro país, ni un documento que lo demuestre. Inicia la guerra para terminar seis días después y dejar 4000 muertos.
Muchas veces se ha hablado sobre el significado intrínseco del fútbol como una guerra simulada. Donde se enfrentan “Los once de la tribu”, en palabras de Juan Villoro. Kapuscinsky describe como esta batalla simulada lleva a una guerra verdadera, con todos sus horrores descritos por quien la vivió en primera persona, y a pesar de ser extranjero en tierra extraña comprende los motivos del poder y los nacionalismos exacerbados por el simple hecho de haberlos vivido en muchas otras ocasiones, en muchos otros países. Sus narraciones son dolorosamente estéticas, fotográficamente precisas. Cuando el mismo describe la confusión que se vive al no saber de que lado de la línea de fuego se encuentra, es fácil imaginarse este escenario en cien guerras diferentes.
Si acaso algo resta fuerza a esta entrega (A diferencia de otros libros del autor, “Un día más con vida”, “Ebano”) son los capítulos donde se expresa la intención de escribir un libro, una novela que por si misma no cuaja y se siente mucho menos firme que la realidad tan perfectamente retratada. Pero en general la lectura es vertiginosa y envolvente, el periodismo con un toque romántico y trágico que sin duda explica a los que no estamos, ni queremos estar envueltos en un conflicto bélico, lo salvaje que se puede volver el hombre en nombre del poder, el nacionalismo y otras barbaridades.
Ryzsard Napuscinski – Anagrama
En una serie de relatos o entregas, Ryszard Kapuscinsky describe sus experiencias como reportero en la mayoría de los conflictos del tercer mundo de la década de los sesentas, los primeros capítulos de este libro están dedicados a países africanos, y el ultimo tercio a otros conflictos, en Latinoamérica, el medio oriente, e incluso una poco común mirada al frecuentemente olvidado conflicto en Chipre.
El capítulo que da nombre a este tomo se refiere a la guerra entre Honduras y El Salvador, catalizada por los partidos entre las selecciones de fútbol de ambos países. En esta entrega Kapuscinsky demuestra su habilidad como narrador y su profunda mirada humana al estar inmerso en situaciones de las que la mayoría de nosotros preferiríamos simplemente huir. Con animo no poco suicida insiste en ser llevado al frente de batalla y describe con singular simpleza y elegancia lo que encuentra en el. Muchachos campesinos que nunca en su vida han tenido un rifle en las manos instados por sus superiores a disparar a otros muchachos de los cuales no se diferencian más que por una nacionalidad vagamente definida. Ellos están muy alejados de los ímpetus que desataron la guerra. El desagrado entre los miembros de ambos países que se vuelca en apoyo a sus respectivos equipos de fútbol. Y lo que comienza como solidaridad ante el suicidio de una mártir por un marcador que no favoreció a su equipo. En la tribuna hay muertos y heridos, se inflaman los nacionalismos y el segundo partido se juega a puerta cerrada, El Salvador expulsa de su territorio a campesinos hondureños que no tienen conciencia de pertenecer a uno u otro país, ni un documento que lo demuestre. Inicia la guerra para terminar seis días después y dejar 4000 muertos.
Muchas veces se ha hablado sobre el significado intrínseco del fútbol como una guerra simulada. Donde se enfrentan “Los once de la tribu”, en palabras de Juan Villoro. Kapuscinsky describe como esta batalla simulada lleva a una guerra verdadera, con todos sus horrores descritos por quien la vivió en primera persona, y a pesar de ser extranjero en tierra extraña comprende los motivos del poder y los nacionalismos exacerbados por el simple hecho de haberlos vivido en muchas otras ocasiones, en muchos otros países. Sus narraciones son dolorosamente estéticas, fotográficamente precisas. Cuando el mismo describe la confusión que se vive al no saber de que lado de la línea de fuego se encuentra, es fácil imaginarse este escenario en cien guerras diferentes.
Si acaso algo resta fuerza a esta entrega (A diferencia de otros libros del autor, “Un día más con vida”, “Ebano”) son los capítulos donde se expresa la intención de escribir un libro, una novela que por si misma no cuaja y se siente mucho menos firme que la realidad tan perfectamente retratada. Pero en general la lectura es vertiginosa y envolvente, el periodismo con un toque romántico y trágico que sin duda explica a los que no estamos, ni queremos estar envueltos en un conflicto bélico, lo salvaje que se puede volver el hombre en nombre del poder, el nacionalismo y otras barbaridades.
publicadas por Pablo Perro a la/s
7:10 a.m.
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viernes, noviembre 26, 2004
Editoriales
El oso y el perro la semana pasada fueron a muchas editoriales buscando que alguien se interesara en su trabajo, lo más interesante fué ver que una delas revistas que tu lees se puede hacer en cualquiera de estos lugares...
Editorial televisa, ahí se hace Eres, MAXIM, Eres niños, National geográfic México, Electronic Gaming Monthly, GolfDigest (Quien lee eso? yo conosco a dos), y en general como el 50% de las revistas que dices que no lees pero si lees, para comenzar está on'ca' la chingadísima! En la entrada nos pidieron nuestras identificaciones de perro y oso y nos hicieron esperar mientras más gente pasaba a identificarse, en particulas tres chavas que iban a un casting, que seguramene pedía "Chicas anoréxicas de más de 1.70 pero con senos operados y cabello maltratado por tanto tinte", porque las tres que llegaron estaban exactamente igual. Despues nos pasaron y caminamos como kilómetro y medio entre un complejo de edificios muy estilo Barragan, seguramente obra de Legorreta. Imaginense la biblioteca magna y el MARCO juntos, con otras tres bibliotecas magnas y MARCOS alrededor, y enmedio un sistema de estanques y fuentes con cascadas. Al entrar al edificio principal de editorial televisa vimos que hasta la fuente de enmedio es similar a la de MARCO, solo que en vez de tener un chorro horizontal tiene dos verticales sobre camas de piedra. Lo afortunado es que en esta editorial el Oso tiene amigos (La coalición de señores que dibujan monitos es poderosa, todos se conocen y casi todos son amigos), que nos dieron el tour con los editores de todas las revistas.
Rolling Stone, Un edificio de los 60's en la colonia del Valle, al Sur, o sea, las oficinas más equis del mundo editorial, paredes blancas, algunos posters de músicos pero ninguno realmente novedoso, los chavos medio fresones, estilo rockerito que se deja el pelo larguillo pero se aplica tratamiento para que se vea bien, el material femenino muuuuuy por debajo del de editorial televisa.
Expansión, la madre de revistas como "Corazón Chilango", "Expansión", "QUO", un complejo por las lomas, elegantiosote, nos recibieron igual exigiendo identificaciones, pasamos a través de un jardín estilo hacienda mexicana hasta que llegamos a nuestro destino, nos anunciaorn y los que nos recibieron en vez de pasarnos a su oficina simplemente nos llevaron a una mesita en el jardín! que mamones!! Pues platicamos y luego nos dieron una elegante patada en el trasero, al fin que quien quiere escribir para "Corazón chilango"? Bueno, lo triste es que si se me ocurrió una nota para esa revista... :(
Switch, edificio en Polanco, Homero esquina con Tennyson, si eres chilango sabes perfectamente como llegar, la casa vieja y medianamente arreglada, hacemos antesala mientras una aspiradora pone nerviosos a todos, visitantes y trabajadores, finalmente nos suben a una salita de juntas donde (Son los primeros) nos preguntan que queremos de tomar, estoy a puto de decir "Dry martini... shaken, not stirred..." cuando el oso dice "Agua" así que le acompaño con un vaso de agua y llegan los editores a la salita de juntas, se arma la chorcha pues son con mucho los más accesibles que hemos visto hasta el momento, el de Switch se vé interesado. salimos y nos dirigimos de inmediato por unas tortas para despues embriagarnos con los poetas del Norte.
La cabaña del tio Manolo, ahí no es editorial sino bar, es como estar pisteando en el cuarto de cualquiera d emi generación hace quince años, posters de metálica y skid row, los beatles, motocicletas, aviones, y mesitas redondas, caguama victoria a treinta pesos y papas fritas que si las pides doraditas están bastante buenas. Los poetas, pintamonos y narradores se ponen muy pedos ahí...Salú!
Editorial televisa, ahí se hace Eres, MAXIM, Eres niños, National geográfic México, Electronic Gaming Monthly, GolfDigest (Quien lee eso? yo conosco a dos), y en general como el 50% de las revistas que dices que no lees pero si lees, para comenzar está on'ca' la chingadísima! En la entrada nos pidieron nuestras identificaciones de perro y oso y nos hicieron esperar mientras más gente pasaba a identificarse, en particulas tres chavas que iban a un casting, que seguramene pedía "Chicas anoréxicas de más de 1.70 pero con senos operados y cabello maltratado por tanto tinte", porque las tres que llegaron estaban exactamente igual. Despues nos pasaron y caminamos como kilómetro y medio entre un complejo de edificios muy estilo Barragan, seguramente obra de Legorreta. Imaginense la biblioteca magna y el MARCO juntos, con otras tres bibliotecas magnas y MARCOS alrededor, y enmedio un sistema de estanques y fuentes con cascadas. Al entrar al edificio principal de editorial televisa vimos que hasta la fuente de enmedio es similar a la de MARCO, solo que en vez de tener un chorro horizontal tiene dos verticales sobre camas de piedra. Lo afortunado es que en esta editorial el Oso tiene amigos (La coalición de señores que dibujan monitos es poderosa, todos se conocen y casi todos son amigos), que nos dieron el tour con los editores de todas las revistas.
Rolling Stone, Un edificio de los 60's en la colonia del Valle, al Sur, o sea, las oficinas más equis del mundo editorial, paredes blancas, algunos posters de músicos pero ninguno realmente novedoso, los chavos medio fresones, estilo rockerito que se deja el pelo larguillo pero se aplica tratamiento para que se vea bien, el material femenino muuuuuy por debajo del de editorial televisa.
Expansión, la madre de revistas como "Corazón Chilango", "Expansión", "QUO", un complejo por las lomas, elegantiosote, nos recibieron igual exigiendo identificaciones, pasamos a través de un jardín estilo hacienda mexicana hasta que llegamos a nuestro destino, nos anunciaorn y los que nos recibieron en vez de pasarnos a su oficina simplemente nos llevaron a una mesita en el jardín! que mamones!! Pues platicamos y luego nos dieron una elegante patada en el trasero, al fin que quien quiere escribir para "Corazón chilango"? Bueno, lo triste es que si se me ocurrió una nota para esa revista... :(
Switch, edificio en Polanco, Homero esquina con Tennyson, si eres chilango sabes perfectamente como llegar, la casa vieja y medianamente arreglada, hacemos antesala mientras una aspiradora pone nerviosos a todos, visitantes y trabajadores, finalmente nos suben a una salita de juntas donde (Son los primeros) nos preguntan que queremos de tomar, estoy a puto de decir "Dry martini... shaken, not stirred..." cuando el oso dice "Agua" así que le acompaño con un vaso de agua y llegan los editores a la salita de juntas, se arma la chorcha pues son con mucho los más accesibles que hemos visto hasta el momento, el de Switch se vé interesado. salimos y nos dirigimos de inmediato por unas tortas para despues embriagarnos con los poetas del Norte.
La cabaña del tio Manolo, ahí no es editorial sino bar, es como estar pisteando en el cuarto de cualquiera d emi generación hace quince años, posters de metálica y skid row, los beatles, motocicletas, aviones, y mesitas redondas, caguama victoria a treinta pesos y papas fritas que si las pides doraditas están bastante buenas. Los poetas, pintamonos y narradores se ponen muy pedos ahí...Salú!
publicadas por Pablo Perro a la/s
6:19 a.m.
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jueves, noviembre 25, 2004
Una princesa, un dragón, un poeta, y un cuentacuentos.
Es bien sabido que en los reinos muy lejanos siempre habita una princesa de singular belleza.
Pues en este reino extremadamente lejano habitaba una princesa de una belleza tal, que escapaba a las definiciones de singularidad o pluralidad en primera, segunda o tercera persona. Era tanta su belleza que se rumoraba que tan solo de verla caían los jóvenes y mancebos pretendientes rendidos de amor a sus pies, lo cual era solo un rumor ya que el reino extremadamente lejano estaba tan extremadamente lejos que la mayoría de los pretendientes, jóvenes o viejos, mancebos o vividitos, no se aventuraban a tan difícil jornada.
Sin embargo un poeta aventurero fue llevado al reino tan lejano, sin duda con engaños como promesas de fama y fortuna, o cantidades desmedidas de alcohol, ya que cualesquiera de las mencionadas funcionaban para tentar el paladar de nuestro bardo en cuestión. Hallose el joven poeta frente a frente con la princesa cuya belleza ha sido tan comentada, y como suele sucederle a los poetas frente a las princesas, cayó bajo el embrujo de su lánguida mirada y dulce voz.
Pobre poeta.
Y como los poetas no suelen ser muy agraciados en la faz pero si en el fazer, nuestro héroe se dio a la tarea de endulzar el oído y el corazón de la princesa con palabras tan sacarosas, que el que esta historia cuenta no podría repetir, bajo riesgo de caer enamorado de si mismo.
Y la princesa amó al poeta.
Como era de esperarse la princesa estaba resguardada por un cruel ogro, de fealdad y malevolencia tan extrema que el poeta y el cuenta cuentos aún no deciden si era ogro o dragón, que no permitía que la princesa saliera del palacio para ir a conocer el mundo de aventuras y regocijo que el poeta prometía.
Y hete aquí que el ogro-dragón impidió en varias ocasiones el viaje de la princesa tan bella, y el poeta vivía en el más profundo desespero al saber que la dueña de sus amores estaba impedido de ir a visitarle, y que el estaba impedido por dos mil trescientos kilómetros de hacer lo propio. Así que el poeta habló con el cuenta cuentos (Su seguro servidor) y le dijo así.
-Compañero de tantas batallas, ya sean etílicas y literarias, sé que has vivido en el reino extremadamente lejano, que estás hecho a sus costumbres y tradiciones, y conociendo tu agradable talante estoy seguro que habrás dejado más de un amigo fiel en aquellas tierras.
-Tanta belleza y tanta verdad hay en tus palabras, amigo poeta, que no me extraña que seas poeta- Respondió el cuenta cuentos, mamonamente…
Y es así que el poeta le narró al cuenta cuentos la situación sin escatimar detalle, y el cuenta cuentos hizo memoria para tratar de maquinar cual sería el mejor camino a seguir.
-A fe mía que en el reino extremadamente lejano habita más de una amiga, que pudiese darse a la tarea de sustraer a la princesa de las garras del fiero ogro-dragón, o dracogro, que es como la ciencia ha llamado a tan terrible criatura, habré de comunicarme con ellas para ver quien es la que está dispuesta a llevar a cabo tan valiente misión tan solo en el nombre del amor.
Más en ese momento, del terceto de amistades que vivían en el reino extremadamente lejano y aún cultivan un cariñoso afecto por el cuenta cuentos, ninguna estaba disponible. Y entonces, un destello de lucidez… destelló (Como era de esperarse) en la cabeza del joven cuenta cuentos.
-Amigo poeta, he de comunicarme con cierta dama de carácter gentil y dulce mirada que por otro lado cultiva el fino arte de la lucha libre, en sus múltiples viajes por los múltiples reinos ha hecho más de una amistad de dudosa calaña. Pudiese ser que nos fuera de ayuda en este trance.
-Amigo cuenta cuentos, nunca ha sido más necesitada una mujer luchadora.
Y el cuenta cuentos habló con la dama de tan aguerrido carácter, y ella acordó que podía mandar en tan difícil misión a un par de amigos suyos.
-Pero os advierto que mis amigos son un poco patanes, así que no vaya a ser que la princesa se sorprenda al verles.
El poeta y el cuenta cuentos se miraron a los ojos, acostumbrados a ser ellos los patanes de las historias, se preguntaban que tan patanes podrían llegar a ser los amigos de la luchadora.
-Pues mira que un poco de patanería no vendría mal- Razonó en voz alta el poeta.
Y al esperar el desarrollo de las cosas, que es la manera más natural de lograr que estas se resuelvan, el cuenta cuentos interrogó al poeta sobre las cualidades de su princesa, y las situaciones de su amor.
-¿Y has consultado ya a los oráculos, amigo poeta?-
-A la sibila de Delfos (que prefería estar muerta), a las varas de milenrama y los derviches penduleantes, incluso eché un volado.-
-¿Y cuales son los pronósticos, los pros y los contras?
-A fe de los más sabios, y a fe mía también, los pros son poquísimos y los contras conforman multitud, amigo cuenta cuentos, pero. ¿Cuando ha sido eso impedimento para que busquemos el amor?-
-Nunca mi poético amigo, y así nos vá-
-Brindo por eso-
Y a mil kilómetros de distancia el poeta y el cuenta cuentos compartieron un trago de ese brebaje carísimo que a los bardos les sale regalado, preparada con partes iguales de amores, despedidas y nostalgias.
Esta historia es totalmente cierta, el poeta es E.J., la joven princesa aún no sabemos si logró o no huir de Hermosillo, la luchadora en brillante armadura es Nancy S. Y el cuenta cuentos, pues es quien les cuenta este cuento. Espero más tarde averiguar el desenlace de tan emocionante historia, pues el avión de la princesa (Si pudo salir de su castillo) llegaba al aeropuerto ayer a las 10 de la noche, hora a la que yo me encontraba feliz con mi propia princesa.
Pues en este reino extremadamente lejano habitaba una princesa de una belleza tal, que escapaba a las definiciones de singularidad o pluralidad en primera, segunda o tercera persona. Era tanta su belleza que se rumoraba que tan solo de verla caían los jóvenes y mancebos pretendientes rendidos de amor a sus pies, lo cual era solo un rumor ya que el reino extremadamente lejano estaba tan extremadamente lejos que la mayoría de los pretendientes, jóvenes o viejos, mancebos o vividitos, no se aventuraban a tan difícil jornada.
Sin embargo un poeta aventurero fue llevado al reino tan lejano, sin duda con engaños como promesas de fama y fortuna, o cantidades desmedidas de alcohol, ya que cualesquiera de las mencionadas funcionaban para tentar el paladar de nuestro bardo en cuestión. Hallose el joven poeta frente a frente con la princesa cuya belleza ha sido tan comentada, y como suele sucederle a los poetas frente a las princesas, cayó bajo el embrujo de su lánguida mirada y dulce voz.
Pobre poeta.
Y como los poetas no suelen ser muy agraciados en la faz pero si en el fazer, nuestro héroe se dio a la tarea de endulzar el oído y el corazón de la princesa con palabras tan sacarosas, que el que esta historia cuenta no podría repetir, bajo riesgo de caer enamorado de si mismo.
Y la princesa amó al poeta.
Como era de esperarse la princesa estaba resguardada por un cruel ogro, de fealdad y malevolencia tan extrema que el poeta y el cuenta cuentos aún no deciden si era ogro o dragón, que no permitía que la princesa saliera del palacio para ir a conocer el mundo de aventuras y regocijo que el poeta prometía.
Y hete aquí que el ogro-dragón impidió en varias ocasiones el viaje de la princesa tan bella, y el poeta vivía en el más profundo desespero al saber que la dueña de sus amores estaba impedido de ir a visitarle, y que el estaba impedido por dos mil trescientos kilómetros de hacer lo propio. Así que el poeta habló con el cuenta cuentos (Su seguro servidor) y le dijo así.
-Compañero de tantas batallas, ya sean etílicas y literarias, sé que has vivido en el reino extremadamente lejano, que estás hecho a sus costumbres y tradiciones, y conociendo tu agradable talante estoy seguro que habrás dejado más de un amigo fiel en aquellas tierras.
-Tanta belleza y tanta verdad hay en tus palabras, amigo poeta, que no me extraña que seas poeta- Respondió el cuenta cuentos, mamonamente…
Y es así que el poeta le narró al cuenta cuentos la situación sin escatimar detalle, y el cuenta cuentos hizo memoria para tratar de maquinar cual sería el mejor camino a seguir.
-A fe mía que en el reino extremadamente lejano habita más de una amiga, que pudiese darse a la tarea de sustraer a la princesa de las garras del fiero ogro-dragón, o dracogro, que es como la ciencia ha llamado a tan terrible criatura, habré de comunicarme con ellas para ver quien es la que está dispuesta a llevar a cabo tan valiente misión tan solo en el nombre del amor.
Más en ese momento, del terceto de amistades que vivían en el reino extremadamente lejano y aún cultivan un cariñoso afecto por el cuenta cuentos, ninguna estaba disponible. Y entonces, un destello de lucidez… destelló (Como era de esperarse) en la cabeza del joven cuenta cuentos.
-Amigo poeta, he de comunicarme con cierta dama de carácter gentil y dulce mirada que por otro lado cultiva el fino arte de la lucha libre, en sus múltiples viajes por los múltiples reinos ha hecho más de una amistad de dudosa calaña. Pudiese ser que nos fuera de ayuda en este trance.
-Amigo cuenta cuentos, nunca ha sido más necesitada una mujer luchadora.
Y el cuenta cuentos habló con la dama de tan aguerrido carácter, y ella acordó que podía mandar en tan difícil misión a un par de amigos suyos.
-Pero os advierto que mis amigos son un poco patanes, así que no vaya a ser que la princesa se sorprenda al verles.
El poeta y el cuenta cuentos se miraron a los ojos, acostumbrados a ser ellos los patanes de las historias, se preguntaban que tan patanes podrían llegar a ser los amigos de la luchadora.
-Pues mira que un poco de patanería no vendría mal- Razonó en voz alta el poeta.
Y al esperar el desarrollo de las cosas, que es la manera más natural de lograr que estas se resuelvan, el cuenta cuentos interrogó al poeta sobre las cualidades de su princesa, y las situaciones de su amor.
-¿Y has consultado ya a los oráculos, amigo poeta?-
-A la sibila de Delfos (que prefería estar muerta), a las varas de milenrama y los derviches penduleantes, incluso eché un volado.-
-¿Y cuales son los pronósticos, los pros y los contras?
-A fe de los más sabios, y a fe mía también, los pros son poquísimos y los contras conforman multitud, amigo cuenta cuentos, pero. ¿Cuando ha sido eso impedimento para que busquemos el amor?-
-Nunca mi poético amigo, y así nos vá-
-Brindo por eso-
Y a mil kilómetros de distancia el poeta y el cuenta cuentos compartieron un trago de ese brebaje carísimo que a los bardos les sale regalado, preparada con partes iguales de amores, despedidas y nostalgias.
Esta historia es totalmente cierta, el poeta es E.J., la joven princesa aún no sabemos si logró o no huir de Hermosillo, la luchadora en brillante armadura es Nancy S. Y el cuenta cuentos, pues es quien les cuenta este cuento. Espero más tarde averiguar el desenlace de tan emocionante historia, pues el avión de la princesa (Si pudo salir de su castillo) llegaba al aeropuerto ayer a las 10 de la noche, hora a la que yo me encontraba feliz con mi propia princesa.
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:08 p.m.
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El avión
Llegó, la princesa no...
Y de donde diablos saco yo un final feliz?
Y de donde diablos saco yo un final feliz?
publicadas por Pablo Perro a la/s
3:23 p.m.
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Y ahora pienso.
Que la historia de Edel es genial para cuento infantil, poetas, princesas, dracogros, luchadores... Y un cuentacuentos.
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:45 a.m.
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martes, noviembre 23, 2004
Como amar
Como amar
como verde amar y las lagunas,
sin sentir y sin sentido.
Como amar
profundo tibio y cielo,
sin pasión y sin medida.
Como amar
incandescente y tardío,
desentrañable y cronológico.
Como amar
repetitivo y poético,
recurrente y sin amor.
esa es tu forma: mi mar.
-------------------------------------------------------------
No solamente a Antonio Andrade puedo fusilarlo. Edel Juarez también se merece el hurto de las palabras pues hoy soy yo quien las necesita.
Gracias Edel.
como verde amar y las lagunas,
sin sentir y sin sentido.
Como amar
profundo tibio y cielo,
sin pasión y sin medida.
Como amar
incandescente y tardío,
desentrañable y cronológico.
Como amar
repetitivo y poético,
recurrente y sin amor.
esa es tu forma: mi mar.
-------------------------------------------------------------
No solamente a Antonio Andrade puedo fusilarlo. Edel Juarez también se merece el hurto de las palabras pues hoy soy yo quien las necesita.
Gracias Edel.
publicadas por Pablo Perro a la/s
1:18 p.m.
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Como me ha hecho falta...
...hablar de ti por estos días...
"Tal vez de donde estes te has asomado, para verme tropezar...
Y el mundo no ha cambiado con tu muerte, yo diría que sigue igual
sin más emoción que cargar con su vida los hombros para caminar
ya se que donde estás te burlas de lo que intento hacer por mi
o es que solo he creido mirar la sonrisa que esconde en el cielo tu faz"
Las palabras de Fernando nos quedan a al perfección, otra vez mi amigo, una vez más te estarías riendo de mi, riendo conmigo de mi felicidad y mi inocencia, de que seguramente me habrías dicho "Es que te vas a enamorar de ella, y si no, deberías". Y que hubieramos hecho una apuesta y otra vez (Como siempre) yo hubiera perdido y te hubiera odiado por eso, y habríamos compartido la tradicional botella de tequila, y una vez más me hubieras recordado el viaje que te debo a Barcelona, la Barcelona que se volvió NUESTRA Barcelona de los sueños adonde aún no he podido ir.
Y estarías diciendome que suerte como la mía no la tienen los tipos como yo.
Y sigues muerto, y yo no.
Pero vivo o muerto el hecho de que seas mi amigo me ayuda a vivir mejor.
Estoy feliz Victor, espero que allá donde estés te des cuenta.
"Tal vez de donde estes te has asomado, para verme tropezar...
Y el mundo no ha cambiado con tu muerte, yo diría que sigue igual
sin más emoción que cargar con su vida los hombros para caminar
ya se que donde estás te burlas de lo que intento hacer por mi
o es que solo he creido mirar la sonrisa que esconde en el cielo tu faz"
Las palabras de Fernando nos quedan a al perfección, otra vez mi amigo, una vez más te estarías riendo de mi, riendo conmigo de mi felicidad y mi inocencia, de que seguramente me habrías dicho "Es que te vas a enamorar de ella, y si no, deberías". Y que hubieramos hecho una apuesta y otra vez (Como siempre) yo hubiera perdido y te hubiera odiado por eso, y habríamos compartido la tradicional botella de tequila, y una vez más me hubieras recordado el viaje que te debo a Barcelona, la Barcelona que se volvió NUESTRA Barcelona de los sueños adonde aún no he podido ir.
Y estarías diciendome que suerte como la mía no la tienen los tipos como yo.
Y sigues muerto, y yo no.
Pero vivo o muerto el hecho de que seas mi amigo me ayuda a vivir mejor.
Estoy feliz Victor, espero que allá donde estés te des cuenta.
publicadas por Pablo Perro a la/s
1:16 p.m.
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lunes, noviembre 22, 2004
Y
Durante el viaje el perro olfateaba los arboles de la ciudad extraña, y también los postes, y las llantas de los carros, y a otros perros. Y pensaba "Algo falta en esta ciudad".
Y al llegar a Monterrey buscó y buscó hasta encontrar el olor que faltaba.
Y lo encontró.
Y como todos los perros dió de vueltas hasta hacer el olor suyo, y poder llevarselo consigo.
Y siguió siendo un perro, pero ahora más feliz.
Y al llegar a Monterrey buscó y buscó hasta encontrar el olor que faltaba.
Y lo encontró.
Y como todos los perros dió de vueltas hasta hacer el olor suyo, y poder llevarselo consigo.
Y siguió siendo un perro, pero ahora más feliz.
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:25 a.m.
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viernes, noviembre 19, 2004
Había una vez
Un perro y un oso que fueron a la gran ciudad a buscar su suerte, llevaban bayas del bosque para comer y bebían agua de los prístinos arroyos. El perro brincoteaba va adelante y atrás corriendo la mitad del camino mientras el oso, como todos los de su especie, caminaba tranquilamente y a su paso.
El oso tenía miedo de que en la gran ciudad les fuera a suceder alguna desgracia, por eso viajaba con su dinero adentro de sus calcetines de oso y una mirada aviesa de oso. El perro le decía "¡No hay falla man! la raza respeta a la raza, la flota respeta a la flota y la banda respeta a la banda". Después de cinco días de peregrinar de norte a sur y de este a oeste por al gran ciudad el oso estaba más tranquilo. Y charlaban animadamente durante los trayectos del metro. Y el oso le dice al perro que el personaje de "un plato de fruta" debe decir en algún momento "Me he quedado mudo de las manos". Y el perro dijo "Hágase la nueva frase en mi cuento" y la frase se hizo... y vio su obra y vio que era buena. Y movió la cola.
Y el perro y el oso hicieron antesala en muchas editoriales, a veces el perro salía a la calle a fumar mientras los atendían y a veces el oso iba por un café. Y entraban y saludaban a gente que fingía estar muy feliz de conocer a un auténtico perro y un auténtico oso.
Y el oso saludo a sus amigos que pintan monitos.
Y el perro conoció una linda chica que tiene un mosquito diminuto y tocó el mosquito de la linda chica y canto feo mientras ella cantaba bonito y fue feliz. Y la chica le consiguió una funda para su roncona, y así el perro fue más feliz todavía.
Y el oso se cansaba de caminar y subir escaleras, pero se emocionaba de poder conseguir películas piratas en el metro a diez pesos. Y el oso no dibujo nada en una semana pero vio muchas películas piratas, y el oso comió pozole y gorditas de chicharrón, y fue feliz como un oso feliz.
Y el perro vio a una mujer que no sabe si quiere o no, aunque sabe que ella no lo quiere, y el perro no supo si ser feliz o no ser feliz, y su cola colgaba sin balancearse y sus orejas estaban atentas. Y el perro siguió su camino, y después dudó y le llamó por teléfono, y después se arrepintió de haber dudado y después se dijo a si mismo "Bah, soy el perro, esas cosas hago".
Y el perro y el oso subieron a microbuses y a taxis, y compraron el disco con la colección completa del rock en español en mp3 y fueron a comic castle y el oso fue feliz, y el perro mejor se fue con la linda chica jaranera.
Y el perro se aburría mucho en las largas horas de espera y le escribía mensajes a Esme diciéndole que estaba aburrido, a Adriana preguntándole que le iba a cocinar cuando volviera, a Jacko para ver si ya el Otto había entregado el diseño, a Jorge que nunca le contestó y a Lamitri diciéndole que ya no comiera hamburguesas de carls jr, porque ni con seis clases de Quickie Do va a quemar esas calorías.
Y el perro llevó al oso a un bar y en ese bar había amigos poetas del perro y el oso, y Antonio y Edel tomaron muchas cheves, y Antonio tiene una novia hermosa e inteligente que aparte canta bien chido, y Edel sigue siendo el mismo tipo brillante y agradable con quien es tan delicioso agarrar la peda.
Y el perro hoy en la noche vuelve a monterrey.
El perro por primera vez en su vida ya no quiere estar en el DF. Quiere estar en monterrey y que alguien le de un abrazo y pueda estar así solamente, abrazado y en silencio mientras se vuelve a llenar de las energías que se le vaciaron en su viaje con el oso.
Y así ser un perrofeliz.
El oso tenía miedo de que en la gran ciudad les fuera a suceder alguna desgracia, por eso viajaba con su dinero adentro de sus calcetines de oso y una mirada aviesa de oso. El perro le decía "¡No hay falla man! la raza respeta a la raza, la flota respeta a la flota y la banda respeta a la banda". Después de cinco días de peregrinar de norte a sur y de este a oeste por al gran ciudad el oso estaba más tranquilo. Y charlaban animadamente durante los trayectos del metro. Y el oso le dice al perro que el personaje de "un plato de fruta" debe decir en algún momento "Me he quedado mudo de las manos". Y el perro dijo "Hágase la nueva frase en mi cuento" y la frase se hizo... y vio su obra y vio que era buena. Y movió la cola.
Y el perro y el oso hicieron antesala en muchas editoriales, a veces el perro salía a la calle a fumar mientras los atendían y a veces el oso iba por un café. Y entraban y saludaban a gente que fingía estar muy feliz de conocer a un auténtico perro y un auténtico oso.
Y el oso saludo a sus amigos que pintan monitos.
Y el perro conoció una linda chica que tiene un mosquito diminuto y tocó el mosquito de la linda chica y canto feo mientras ella cantaba bonito y fue feliz. Y la chica le consiguió una funda para su roncona, y así el perro fue más feliz todavía.
Y el oso se cansaba de caminar y subir escaleras, pero se emocionaba de poder conseguir películas piratas en el metro a diez pesos. Y el oso no dibujo nada en una semana pero vio muchas películas piratas, y el oso comió pozole y gorditas de chicharrón, y fue feliz como un oso feliz.
Y el perro vio a una mujer que no sabe si quiere o no, aunque sabe que ella no lo quiere, y el perro no supo si ser feliz o no ser feliz, y su cola colgaba sin balancearse y sus orejas estaban atentas. Y el perro siguió su camino, y después dudó y le llamó por teléfono, y después se arrepintió de haber dudado y después se dijo a si mismo "Bah, soy el perro, esas cosas hago".
Y el perro y el oso subieron a microbuses y a taxis, y compraron el disco con la colección completa del rock en español en mp3 y fueron a comic castle y el oso fue feliz, y el perro mejor se fue con la linda chica jaranera.
Y el perro se aburría mucho en las largas horas de espera y le escribía mensajes a Esme diciéndole que estaba aburrido, a Adriana preguntándole que le iba a cocinar cuando volviera, a Jacko para ver si ya el Otto había entregado el diseño, a Jorge que nunca le contestó y a Lamitri diciéndole que ya no comiera hamburguesas de carls jr, porque ni con seis clases de Quickie Do va a quemar esas calorías.
Y el perro llevó al oso a un bar y en ese bar había amigos poetas del perro y el oso, y Antonio y Edel tomaron muchas cheves, y Antonio tiene una novia hermosa e inteligente que aparte canta bien chido, y Edel sigue siendo el mismo tipo brillante y agradable con quien es tan delicioso agarrar la peda.
Y el perro hoy en la noche vuelve a monterrey.
El perro por primera vez en su vida ya no quiere estar en el DF. Quiere estar en monterrey y que alguien le de un abrazo y pueda estar así solamente, abrazado y en silencio mientras se vuelve a llenar de las energías que se le vaciaron en su viaje con el oso.
Y así ser un perrofeliz.
publicadas por Pablo Perro a la/s
9:14 a.m.
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domingo, noviembre 14, 2004
DF
Yastoy en el DF, un regalo para Daniel. Subiendome al metro, a mi
primer metro de este viaje, me encontré a Alvaro Alcantara, jaranero y
escritor a quien no veía desde Febrero, saludos amables, gusto de
vernos y quedamos de encontrarnos de nuevo y cotorrear en El Hato el 4
de Diciembre. Coincidencias...
primer metro de este viaje, me encontré a Alvaro Alcantara, jaranero y
escritor a quien no veía desde Febrero, saludos amables, gusto de
vernos y quedamos de encontrarnos de nuevo y cotorrear en El Hato el 4
de Diciembre. Coincidencias...
publicadas por Pablo Perro a la/s
6:31 a.m.
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jueves, noviembre 11, 2004
Reportero de modas
Algo que tenía guardado desde hace mucho tiempo. Dedicado con cariño para Esme y Gaby...
Hay gente que encuentra la felicidad ayudando a otra gente, enseñando, curando, trabajando para el bien de la humanidad. No sin un poco de vergüenza debo admitir que ese no es mi caso, me dedico al simple y sencillo placer de leer, solamente eso, mi trabajo es perfecto, reseño libros para un diario. Gano lo suficiente para mantener una espartana vida de soltero, y los acuerdos con las editoriales para que reseñe sus novedades me permiten no gastar lo que sería una cantidad significativa de dinero en mi mayor vicio.
En si mi trabajo no me exige estar físicamente en el diario, pero asisto por las noches a la redacción como un ritual, así me mantengo al tanto de eventos interesantes y consigo pases gratis al cine y obras de teatro.
A veces los eventos no son tan interesantes.
- Oye López. ¿Que tal si escribes la columna de modas? – Me soltó repentinamente el co-editor de la sección cultural, que lo mismo incluye mi columna literaria que el horóscopo, pasando por chismes del mundo del espectáculo.
- Pero Oscar, yo que se de modas ¿Qué no se nota, mezclilla y camisa de algodón todos los días te dice algo?
- ¿Qué no te la pasas diciendo que Murayama tiene un gusto impecable, que a García Marques de seguro le escoge la ropa su esposa y que Guadalupe Loaeza se pondría un zarape de Saltillo si trae la marca HERMES?
- Si, pero para empezar se llama Murakamy, y para seguir estoy hablando de escritores que la verdad ni sé como se visten, lo comento por lo que leo de ellos. No por una opinión real de alguien que sepa de moda. Y se pronuncia ERMÉ, con acento y sin S.
- Aparte mira tu ropa, ayer pantalones Mossimo, hoy Yves Saint Laurent...
- Mezclilla de oferta en Soriana San Pedro, a la próxima me pongo el cinturón por fuera de la etiqueta. Y no creas que me da mucho gusto saber que me estas viendo el trasero.
- Si no te gusta ponte guayabera. Mira, necesito cubrir un desfile y no solo eres el único libre sino que aparte tienes buen ojo, es como cuando cubres las galerías en vez de Eliza, eso se te da bien.
- ¡Pero eso es arte Oscar!
- Bueno, hay quien piensa que la moda es arte... ándale, a las diez en esta dirección, es una casa en el barrio antiguo, va a haber bebida y muchas modelos, los chavos de deportiva matarían por estar en tu lugar.
- Pues que vayan ellos.
- No saben nada de esto y aparte no tienen tu estilo. Se te va a pagar.
- No creas que voy muy contento.
Ni modo, el sueldo es el sueldo y la idea de que sería como una fiesta no me desagradaba, aunque estoy más acostumbrado a las reuniones en cafés y bares con gente igual de mal vestida que yo y excedernos de cafeína y alcohol hablando de literatura o filosofía, lo cual no parecía entrar en el panorama de un evento con diseñadores y modelos. Así que a las nueve subí al auto del fotógrafo, que evidentemente si está acostumbrado a estas cosas, se le puede confundir con maniquí de aparador por su atuendo perfectamente combinado, lo mismo que por su corte de pelo de 1000 pesos. Carajo, hasta el estuche de su cámara combina con su camisa negra de corte recto, pero claro, el negro combina con todo, entre más obscuro mejor. Yo en cambio hice un esfuerzo consciente por verme aún más desarreglado que lo normal, los pantalones de mezclilla un poco más grandes por comodos, la camisa por fuera y las mismas botas de excursionista de todos los días, aún con algo de lodo del parque.
- A ver si te dejan entrar pinche López, en estos asuntos son especialitos.
- Pues más les vale reconocer la elegancia y distinción del gafette de prensa.
- ¿Y porque te sacaste la camisa? ¿Para que no te vean el trasero?
- Cállate y maneja.
La casa en si bien vale la visita, con esa fachada de abandono que caracteriza a las pocas casas que siguen solas en el barrio antiguo, al entrar nos encontramos en un estudio totalmente renovado, duela que se veía demasiado nueva y demasiado cara, paredes blancas y unos cuantos muebles art decó de apariencia incómoda, reforzada por el hecho de que nadie se sienta en ellos. En la entrada revisaron tanto nuestras invitaciones como nuestros gafettes dos guardias que portaban con propiedad trajes de trabajo no muy llamativos, cuando mucho un Zara y el otro un descarado Aldo Conti, la diferencia con los Ermenegildo Zegna y Armani que se ven aquí y allá entre el público es notable, claro, con la publicidad y la imagen de Adrien Brody, la marca italiana debe estar vendiendo como pan caliente entre los que pueden pagarlo. De inmediato me vino a la mente lo importante que se ha vuelto la marca y lo ridículamente fácil que es conseguir un sastre en Reforma que te haga un traje que se vea de la misma o mejor calidad, a tu medida exacta y por una fracción del precio. Pero esta gente no tiene ni el tiempo ni la curiosidad para andar buscando viejos artesanos en las profundidades de una vecindad que la verdad hasta a mi me causa desconfianza. Aún así en este evento los trajes no son la regla sino la excepción, hay que reconocer que los que lo portan por lo menos usan buenos cortes, haciendo juego con automóviles que opacan fácilmente el Beetle turbo de mi fotógrafo, ni hablar de mi viejo Mustang que por suerte dejé estacionado frente a la redacción. El resto de los hombres se podría dividir en dos categorías, los que visten de negro, tirando a lo seguro como mi fotógrafo, y los que combinaron camisa de algodón o lino, tejidos siempre adecuados para una noche de verano, (Con o sin sueño shakesperiano) y pantalones de mezclilla que seguramente costaron más de doscientos dólares. Sorprendí a alguno abusando de la temporada al usar impunemente mocasines sin calcetín, pecado capital que solo puede ser parcialmente aceptable en una fiesta de disfraces si tratas de verte como un personaje de Miami Vice.
- Mira López, esos son los diseñadores.- Dice mi fotógrafo señalando a un par de chavos de treaintaypocos.
- Lo hubiera adivinado, son los únicos que se visten peor que nosotros.
- Que tu.
- Bueno, que yo.
En efecto, haciendo un gran esfuerzo por verse originales, uno usa pantalón de lino blanco, sandalias de dos tiras y chaleco sin camisa. Mientras que el otro se inclina por un look mezcla de avant garde y retro, con un saco de sobrio corte recto estilo 50’s con exterior de seda tornasolada, camisa floreada probablemente Prada y pantalones vintage que bien podrían ser Fendi. No suele suceder que un diseñador vista marcas, pero de todo se ve en esta vida, y una buena copia siempre se puede mandar a hacer a alguna de las costureras del atellier. Me acerco a través de la nube de amigos y conocidos pensando en hacer una entrevista, error, ya hay dos compañeras de prensa, la competencia, que se dan a la tarea con singular alegría, una vestida muy conservadora de Gucci y la otra con un conjunto a lo J Lo, uno de los grandes problemas de las mujeres que se quieren vestir como Jennifer es que no se dan cuenta que para ponerse esos pantalones hay que tener con que llenarlos como ella. Y la chica de “La Visión” carece de los atributos necesarios. De todos modos ellas ya estaban haciendo la entrevista y me ahorran trabajo, solo me limito a escuchar preguntas y respuestas, al fin y al cabo lo digno de comentarse vendrá con el desfile y los diseñadores seguramente están pensando en la oportunidad de escaparse a los vestidores a revisar los últimos detalles. Me pregunto como mis colegas se las arreglan para vestir aproximadamente el sueldo de tres meses, pero probablemente el periodismo de modas es una afición más que un medio de vida. A excepción de quienes trabajan en Voge o Cosmo. Como con mis colegas, es en las féminas en donde se ve la variedad de la moda y las más terribles barbaridades, porque en las mujeres es donde hay más conciencia de la marca y menos de el gusto, aunque la opinión general sea la contraria, son mayoría las damas capaces de arruinar totalmente un conjunto por querer combinar una bolsa Luis Vuitton (Que, seamos francos, año con año se vuelve cada vez más incombinable, sobretodo con los diseños de Murakamy, homólogo de mi adorado escritor) en donde la sobriedad de Prada sería lo adecuado.
Finalmente mi fotógrafo me dirige una señal de victoria, ha encontrado el bar en un cuarto contiguo y me insta a unirme a el. La selección de bebidas no es mala, Ginebra Bombay, Whiskey Ballantines doce años y Vodka Stolichnaya, pedí un gin tonic que no estaba del todo mal mezclado y me dirigí al área central para estar cerca del desfile. La colección no desmerece al evento, aunque en el trabajo de modelaje se vieron demasiadas amiguitas de los diseñadores que definitivamente no cumplen con los estándares mínimos para caminar en una pasarela, la ropa se lució de todos modos, con una marcada preferencia por el naranja que me recordó aquel terrible episodio hace un par de años cuando Brad Pitt apareció fotografiado en el periódico con una camiseta de ese color y repentinamente las calles de nuestra ciudad se vieron más cítricas que Montemorelos en plena temporada. Las telas estuvieron bien manejadas con cortes que aprovechaban caída y vuelo de la mejor manera. Escotes muy pronunciados astutamente cubiertos con transparencias y tafetanes, y es que siempre el mejor efecto es sugerir en vez de enseñar. También se hacía uso liberal de pashminas y mascadas que me hicieron recordar al zarape de la Loaeza. La moda masculina se veía más bien forzada, haciendo uso de los mismos cortes rectos ampliandose hacia abajo con un toque retro que ya está bastante demodé después de dos temporadas y horribles cuellos con cordón que dan ese aire marinero que no le queda ni a las más cursis colecciones de verano de EDOARDOS, que ya es mucho decir. Los zapatos si eran buenos, pero evidentemente no formaban parte de la colección y alcancé a ver que al salir de el área alfombrada de la pasarela todos se los quitaban, sin duda prestados por algún amigo con zapatería.
- Ya estuvo,- le dije a mi fotógrafo poco antes de finalizar el desfile. – Vámonos antes de que esto se vuelva un caos.
- ¡Pero apenas va a comenzar la fiesta! – Protestó.
- Yo me voy, ya vi suficiente, prefiero terminar la nota temprano, si quieres tomo un taxi.
Al llegar a la redacción me senté frente a la computadora a escribir mi nota, un poco indeciso sobre como comenzar. Le pedí a un compañero que iba de salida.
- Martín, si puedes de regreso traes un refresco y unos cigarros, para que nos visiten las musas.
- No López, esas ya no vienen, hay que bajarlas de internet.
Después de haber conseguido yo mismo mis provisiones finalmente me di a la tarea. “Predominó el uso de mangas largas... casi nadie llevaba bolsa... todas las modelos eran muy delgadas...” Buen inicio para la nota.
A la noche siguiente Oscar me recibió igual de amable que siempre.
- Que basura de nota, definitivamente no te vuelvo a mandar a cubrir moda López. No sabes ni jota.
- Lo siento, te dije que no era lo mío.
- Limítate a los libros y ya.
- Ya sé, tengo que reconocer mis limitaciones.
- Por cierto, ya me dijo la de recepción que ahora traes el cinturón por encima de la etiqueta... ¿Que sentidito me saliste eh!
- Vayanse a chiflar a Sumatra todos.
Es que a mi solo me gustan los libros.
Hay gente que encuentra la felicidad ayudando a otra gente, enseñando, curando, trabajando para el bien de la humanidad. No sin un poco de vergüenza debo admitir que ese no es mi caso, me dedico al simple y sencillo placer de leer, solamente eso, mi trabajo es perfecto, reseño libros para un diario. Gano lo suficiente para mantener una espartana vida de soltero, y los acuerdos con las editoriales para que reseñe sus novedades me permiten no gastar lo que sería una cantidad significativa de dinero en mi mayor vicio.
En si mi trabajo no me exige estar físicamente en el diario, pero asisto por las noches a la redacción como un ritual, así me mantengo al tanto de eventos interesantes y consigo pases gratis al cine y obras de teatro.
A veces los eventos no son tan interesantes.
- Oye López. ¿Que tal si escribes la columna de modas? – Me soltó repentinamente el co-editor de la sección cultural, que lo mismo incluye mi columna literaria que el horóscopo, pasando por chismes del mundo del espectáculo.
- Pero Oscar, yo que se de modas ¿Qué no se nota, mezclilla y camisa de algodón todos los días te dice algo?
- ¿Qué no te la pasas diciendo que Murayama tiene un gusto impecable, que a García Marques de seguro le escoge la ropa su esposa y que Guadalupe Loaeza se pondría un zarape de Saltillo si trae la marca HERMES?
- Si, pero para empezar se llama Murakamy, y para seguir estoy hablando de escritores que la verdad ni sé como se visten, lo comento por lo que leo de ellos. No por una opinión real de alguien que sepa de moda. Y se pronuncia ERMÉ, con acento y sin S.
- Aparte mira tu ropa, ayer pantalones Mossimo, hoy Yves Saint Laurent...
- Mezclilla de oferta en Soriana San Pedro, a la próxima me pongo el cinturón por fuera de la etiqueta. Y no creas que me da mucho gusto saber que me estas viendo el trasero.
- Si no te gusta ponte guayabera. Mira, necesito cubrir un desfile y no solo eres el único libre sino que aparte tienes buen ojo, es como cuando cubres las galerías en vez de Eliza, eso se te da bien.
- ¡Pero eso es arte Oscar!
- Bueno, hay quien piensa que la moda es arte... ándale, a las diez en esta dirección, es una casa en el barrio antiguo, va a haber bebida y muchas modelos, los chavos de deportiva matarían por estar en tu lugar.
- Pues que vayan ellos.
- No saben nada de esto y aparte no tienen tu estilo. Se te va a pagar.
- No creas que voy muy contento.
Ni modo, el sueldo es el sueldo y la idea de que sería como una fiesta no me desagradaba, aunque estoy más acostumbrado a las reuniones en cafés y bares con gente igual de mal vestida que yo y excedernos de cafeína y alcohol hablando de literatura o filosofía, lo cual no parecía entrar en el panorama de un evento con diseñadores y modelos. Así que a las nueve subí al auto del fotógrafo, que evidentemente si está acostumbrado a estas cosas, se le puede confundir con maniquí de aparador por su atuendo perfectamente combinado, lo mismo que por su corte de pelo de 1000 pesos. Carajo, hasta el estuche de su cámara combina con su camisa negra de corte recto, pero claro, el negro combina con todo, entre más obscuro mejor. Yo en cambio hice un esfuerzo consciente por verme aún más desarreglado que lo normal, los pantalones de mezclilla un poco más grandes por comodos, la camisa por fuera y las mismas botas de excursionista de todos los días, aún con algo de lodo del parque.
- A ver si te dejan entrar pinche López, en estos asuntos son especialitos.
- Pues más les vale reconocer la elegancia y distinción del gafette de prensa.
- ¿Y porque te sacaste la camisa? ¿Para que no te vean el trasero?
- Cállate y maneja.
La casa en si bien vale la visita, con esa fachada de abandono que caracteriza a las pocas casas que siguen solas en el barrio antiguo, al entrar nos encontramos en un estudio totalmente renovado, duela que se veía demasiado nueva y demasiado cara, paredes blancas y unos cuantos muebles art decó de apariencia incómoda, reforzada por el hecho de que nadie se sienta en ellos. En la entrada revisaron tanto nuestras invitaciones como nuestros gafettes dos guardias que portaban con propiedad trajes de trabajo no muy llamativos, cuando mucho un Zara y el otro un descarado Aldo Conti, la diferencia con los Ermenegildo Zegna y Armani que se ven aquí y allá entre el público es notable, claro, con la publicidad y la imagen de Adrien Brody, la marca italiana debe estar vendiendo como pan caliente entre los que pueden pagarlo. De inmediato me vino a la mente lo importante que se ha vuelto la marca y lo ridículamente fácil que es conseguir un sastre en Reforma que te haga un traje que se vea de la misma o mejor calidad, a tu medida exacta y por una fracción del precio. Pero esta gente no tiene ni el tiempo ni la curiosidad para andar buscando viejos artesanos en las profundidades de una vecindad que la verdad hasta a mi me causa desconfianza. Aún así en este evento los trajes no son la regla sino la excepción, hay que reconocer que los que lo portan por lo menos usan buenos cortes, haciendo juego con automóviles que opacan fácilmente el Beetle turbo de mi fotógrafo, ni hablar de mi viejo Mustang que por suerte dejé estacionado frente a la redacción. El resto de los hombres se podría dividir en dos categorías, los que visten de negro, tirando a lo seguro como mi fotógrafo, y los que combinaron camisa de algodón o lino, tejidos siempre adecuados para una noche de verano, (Con o sin sueño shakesperiano) y pantalones de mezclilla que seguramente costaron más de doscientos dólares. Sorprendí a alguno abusando de la temporada al usar impunemente mocasines sin calcetín, pecado capital que solo puede ser parcialmente aceptable en una fiesta de disfraces si tratas de verte como un personaje de Miami Vice.
- Mira López, esos son los diseñadores.- Dice mi fotógrafo señalando a un par de chavos de treaintaypocos.
- Lo hubiera adivinado, son los únicos que se visten peor que nosotros.
- Que tu.
- Bueno, que yo.
En efecto, haciendo un gran esfuerzo por verse originales, uno usa pantalón de lino blanco, sandalias de dos tiras y chaleco sin camisa. Mientras que el otro se inclina por un look mezcla de avant garde y retro, con un saco de sobrio corte recto estilo 50’s con exterior de seda tornasolada, camisa floreada probablemente Prada y pantalones vintage que bien podrían ser Fendi. No suele suceder que un diseñador vista marcas, pero de todo se ve en esta vida, y una buena copia siempre se puede mandar a hacer a alguna de las costureras del atellier. Me acerco a través de la nube de amigos y conocidos pensando en hacer una entrevista, error, ya hay dos compañeras de prensa, la competencia, que se dan a la tarea con singular alegría, una vestida muy conservadora de Gucci y la otra con un conjunto a lo J Lo, uno de los grandes problemas de las mujeres que se quieren vestir como Jennifer es que no se dan cuenta que para ponerse esos pantalones hay que tener con que llenarlos como ella. Y la chica de “La Visión” carece de los atributos necesarios. De todos modos ellas ya estaban haciendo la entrevista y me ahorran trabajo, solo me limito a escuchar preguntas y respuestas, al fin y al cabo lo digno de comentarse vendrá con el desfile y los diseñadores seguramente están pensando en la oportunidad de escaparse a los vestidores a revisar los últimos detalles. Me pregunto como mis colegas se las arreglan para vestir aproximadamente el sueldo de tres meses, pero probablemente el periodismo de modas es una afición más que un medio de vida. A excepción de quienes trabajan en Voge o Cosmo. Como con mis colegas, es en las féminas en donde se ve la variedad de la moda y las más terribles barbaridades, porque en las mujeres es donde hay más conciencia de la marca y menos de el gusto, aunque la opinión general sea la contraria, son mayoría las damas capaces de arruinar totalmente un conjunto por querer combinar una bolsa Luis Vuitton (Que, seamos francos, año con año se vuelve cada vez más incombinable, sobretodo con los diseños de Murakamy, homólogo de mi adorado escritor) en donde la sobriedad de Prada sería lo adecuado.
Finalmente mi fotógrafo me dirige una señal de victoria, ha encontrado el bar en un cuarto contiguo y me insta a unirme a el. La selección de bebidas no es mala, Ginebra Bombay, Whiskey Ballantines doce años y Vodka Stolichnaya, pedí un gin tonic que no estaba del todo mal mezclado y me dirigí al área central para estar cerca del desfile. La colección no desmerece al evento, aunque en el trabajo de modelaje se vieron demasiadas amiguitas de los diseñadores que definitivamente no cumplen con los estándares mínimos para caminar en una pasarela, la ropa se lució de todos modos, con una marcada preferencia por el naranja que me recordó aquel terrible episodio hace un par de años cuando Brad Pitt apareció fotografiado en el periódico con una camiseta de ese color y repentinamente las calles de nuestra ciudad se vieron más cítricas que Montemorelos en plena temporada. Las telas estuvieron bien manejadas con cortes que aprovechaban caída y vuelo de la mejor manera. Escotes muy pronunciados astutamente cubiertos con transparencias y tafetanes, y es que siempre el mejor efecto es sugerir en vez de enseñar. También se hacía uso liberal de pashminas y mascadas que me hicieron recordar al zarape de la Loaeza. La moda masculina se veía más bien forzada, haciendo uso de los mismos cortes rectos ampliandose hacia abajo con un toque retro que ya está bastante demodé después de dos temporadas y horribles cuellos con cordón que dan ese aire marinero que no le queda ni a las más cursis colecciones de verano de EDOARDOS, que ya es mucho decir. Los zapatos si eran buenos, pero evidentemente no formaban parte de la colección y alcancé a ver que al salir de el área alfombrada de la pasarela todos se los quitaban, sin duda prestados por algún amigo con zapatería.
- Ya estuvo,- le dije a mi fotógrafo poco antes de finalizar el desfile. – Vámonos antes de que esto se vuelva un caos.
- ¡Pero apenas va a comenzar la fiesta! – Protestó.
- Yo me voy, ya vi suficiente, prefiero terminar la nota temprano, si quieres tomo un taxi.
Al llegar a la redacción me senté frente a la computadora a escribir mi nota, un poco indeciso sobre como comenzar. Le pedí a un compañero que iba de salida.
- Martín, si puedes de regreso traes un refresco y unos cigarros, para que nos visiten las musas.
- No López, esas ya no vienen, hay que bajarlas de internet.
Después de haber conseguido yo mismo mis provisiones finalmente me di a la tarea. “Predominó el uso de mangas largas... casi nadie llevaba bolsa... todas las modelos eran muy delgadas...” Buen inicio para la nota.
A la noche siguiente Oscar me recibió igual de amable que siempre.
- Que basura de nota, definitivamente no te vuelvo a mandar a cubrir moda López. No sabes ni jota.
- Lo siento, te dije que no era lo mío.
- Limítate a los libros y ya.
- Ya sé, tengo que reconocer mis limitaciones.
- Por cierto, ya me dijo la de recepción que ahora traes el cinturón por encima de la etiqueta... ¿Que sentidito me saliste eh!
- Vayanse a chiflar a Sumatra todos.
Es que a mi solo me gustan los libros.
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:54 a.m.
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Una semana, o dos
No estaré posteando mucho, me voy al DF y tengo que llevar portafolio, hacer tarjetas de presentación (Que queden superchidas), hablar con mis amigos del DF pa que me saquen a emborracharme. Todas esas cosas.
Voy a conseguir una funda para mi jarana que Diana amablemente me mandó hacer (Solidaridad de jaraneros norteños)
Voy a ir a munchas munchas editoriales y regresar con las rodillas peladas de tanto rogar.
Voy a ver a mis hermanos.
Voy a ver a Ana (most likely).
Voy a ver a mis abuelos.
Voy a vivir "The chilango experience" que es subirse al metro con una torta de ocho pesos como único desayuno.
Espero echarme unas cheves con el Andrade y Juarez.
Espero ver a los hermanitos Quiroga.
Espero que todo vaya bien.
Deseenme suerte.
Voy a conseguir una funda para mi jarana que Diana amablemente me mandó hacer (Solidaridad de jaraneros norteños)
Voy a ir a munchas munchas editoriales y regresar con las rodillas peladas de tanto rogar.
Voy a ver a mis hermanos.
Voy a ver a Ana (most likely).
Voy a ver a mis abuelos.
Voy a vivir "The chilango experience" que es subirse al metro con una torta de ocho pesos como único desayuno.
Espero echarme unas cheves con el Andrade y Juarez.
Espero ver a los hermanitos Quiroga.
Espero que todo vaya bien.
Deseenme suerte.
publicadas por Pablo Perro a la/s
8:35 a.m.
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lunes, noviembre 08, 2004
Así
Se vé un cuento antes de que lo escriba
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Comenzar
Es en un tren
El hombre azul/de azul se duerme, o se despierta o desaparece
Una mujer lleva en su canasta un cachorro, un polluelo, capullos de mariposa, o un animal mitológico, pequeño y frágil como una mariposa
Amigo, su hijo y mi padre, o mi mujer, o mi amigo.
El tren se desvanece, o llega a su destino pero no entero, o llega y no toda la gente que viajaba llega, el hombre azul despierta.
Al final el amigo y yo buscamos a nuestros perdidos/queridos.
Encontramos solo mariposas debajo de los asientos.
Seguimos viajando.
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Comenzar
Es en un tren
El hombre azul/de azul se duerme, o se despierta o desaparece
Una mujer lleva en su canasta un cachorro, un polluelo, capullos de mariposa, o un animal mitológico, pequeño y frágil como una mariposa
Amigo, su hijo y mi padre, o mi mujer, o mi amigo.
El tren se desvanece, o llega a su destino pero no entero, o llega y no toda la gente que viajaba llega, el hombre azul despierta.
Al final el amigo y yo buscamos a nuestros perdidos/queridos.
Encontramos solo mariposas debajo de los asientos.
Seguimos viajando.
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publicadas por Pablo Perro a la/s
4:03 p.m.
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viernes, noviembre 05, 2004
Tacho Utrera
Lean esto, los Utrera son una familia maravillosa que me ha recibido en su seno y alimentado con sones y deliciosas patitas en escabeche. Esta es una historia de Tacho, que es quien me enseñó a tocar lo poquito que sé, y con quien hice mi jarana, la hermosa "roncona". Disfrutenla.
Tacho Utrera en La Jornada.
Salú!
Salú!
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:24 a.m.
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Clandestino
Ayer caímos al clandestino a celebrar que la Mitri cumplió años, una cantidad indeterminada entre 25 y 29, pero que por promedio dejamos en 27. Fué chistosísimo porque se juntaron muchos tipos de gente a causa de la amistad por esta graciosa personita, que también le da a las letras mal uso escribiendo acerca de comidas deliciosas que nunca nos prepara. El caso es que estas personitas alrededor de nuestra pelirroja no son el tipo de gente que asiste al clandestino normalmente. Se veía que algunos se estaban aburriendo como locos (Cuando te pones a checar todos los mensajes del celular de tu mejor amiga... stas aburrida), más de uno comentó acerca de el decorado tan particular del lugar y la incomodidad de los asientos. Yo les advertí, no es un lugar para estar sentado, es para estar parado, cotorreando y medio bailando.
Por lo menos el "arregladito" de Ale no se fué con corbata, neta que que oso.
Felicidades Mitri, sigue compliendo 25 años muchas veces!!!
El grupo, bueno, realmente sabrozozo funk bien tocado, aunque el audio estaba de la verdura orgánica. La cheve, como debe ser, a 10 pesos y la compañía, inmejorable (Me divertí mucho con todos, aunque se me olvidan los nombres... Mau, Rod, Esme, Vic, Mitri, no se porqué si me acuerdo de sus nombres, que tendremos en común?).
Mañana EFECTO (Basi + DJ Agus) en el café, de a grapa, ya sé que está Phantastika en otro lado y Babasónicos por ahí también, pero el Basi es raza y el Basi es ley... el Basi es amor... vayan mejor a ver al Basi. Y si están en Torreón vayan a la fiesta de Jesús Mata, si lo agarran ebrio tal vez sea medio simpático.
Para mi lectora en Houston un abrazo enorme, gracias, ya me siento Hemingway con tu regalo, prometo embarrarlo de tinta industriosamente hasta que salgan palabras bonitas.
Por lo menos el "arregladito" de Ale no se fué con corbata, neta que que oso.
Felicidades Mitri, sigue compliendo 25 años muchas veces!!!
El grupo, bueno, realmente sabrozozo funk bien tocado, aunque el audio estaba de la verdura orgánica. La cheve, como debe ser, a 10 pesos y la compañía, inmejorable (Me divertí mucho con todos, aunque se me olvidan los nombres... Mau, Rod, Esme, Vic, Mitri, no se porqué si me acuerdo de sus nombres, que tendremos en común?).
Mañana EFECTO (Basi + DJ Agus) en el café, de a grapa, ya sé que está Phantastika en otro lado y Babasónicos por ahí también, pero el Basi es raza y el Basi es ley... el Basi es amor... vayan mejor a ver al Basi. Y si están en Torreón vayan a la fiesta de Jesús Mata, si lo agarran ebrio tal vez sea medio simpático.
Para mi lectora en Houston un abrazo enorme, gracias, ya me siento Hemingway con tu regalo, prometo embarrarlo de tinta industriosamente hasta que salgan palabras bonitas.
publicadas por Pablo Perro a la/s
9:48 a.m.
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Mercado
El sitio es como cualquier parque, el día es como cualquier domingo, los únicos extraños somos yo y mi perra, que finalmente somos extraños en todos lados, del mismo modo que podemos ser habitantes de cualquier lugar. Lo cual es una gran ventaja, hay entre mis amigos quien no comprende la importancia de aparentar no ser nadie, ser parte de cualquier paisaje.
Hoy somos parte del mercado que se levanta los domingos aquí, es una mezcla de ruidos, olores y colores que invaden el aire y llenan los sentidos. Tenemos hambre y todas las delicias expuestas nos llaman la atención, acá sirven un caldo que se ve caliente y muy especiado, el color rojo intenso promete una experiencia de sabores fuertes y sudores inmediatos, más allá un puesto se anuncia con cráneos de vaca, al acercarme me doy cuenta que recién los acaban de sacar de grandes peroles y despojarlos de su carne, más allá en una olla enorme hierve un cocimiento olorosísimo que remueven periódicamente con una especie de remo. De un barril un vendedor saca una bebida fría que se adivina ligeramente fermentada a la que se añade sal y otros condimentos antes de que el cliente la disfrute con un popote. Más allá un trío de mujeres se atarea sin parar friendo masa en aceite y escarchándola de azúcar y canela para deleite de los niños.
Pero no todo es comida, también se ofertan utensilios de cocina, herramientas de trabajo, ropa en montones en los que la gente rebusca algo que le guste y sea del tamaño adecuado, pantalones de trabajo en un gran montón, y en otro los pantalones “pa’ salir” ¿Para salir de donde? ¿Para salir adonde? Y por todos lados el mismo grito “¡Lo que le guste, mírelo sin compromiso, pruébeselo!”. Los clientes en potencia se arremolinan y buscan y compran y se saludan, después muestran orgullosos su compra a sus acompañantes y presumen el buen precio obtenido. O el joven le cuelga una joya de fantasía a su novia que sonríe como si fuera un finísimo diamante y se siente querida y halagada. ¡Y mira que las chicas son lindas! grandes, fuertes, las que en otro ambiente se sentirían relegadas por sus formas, un poco excesivas para los parámetros que nos imponen los medios de comunicación. Ellas, aquí, exhiben sus curvas, se ven y se sienten muy mujeres, muy dueñas de si y orgullosas de mostrarse, y de que las miren. También para esto sirve el mercado. Se arremolinan en grupitos y miran a los muchachos que forman otros grupos, y los muchachos las miran a ellas, como evitarlo si ambos grupos están en plena exhibición, acá miradas coquetas y andares oscilantes, allá caras de perdonavidas y músculos de hombre que ya es hombre y trabaja.
Y en tres de las cuatro esquinas una iglesia, ¿Porque tantas?, al parecer son tres religiones diferentes en esta comunidad, adentro de una los adultos cantan y por las ventanas de otra veo niños que juegan, en la tercera hay silencio absoluto y atención a las palabras del padre. Tres formas de alabar al mismo Dios. Afuera de una hay hombres de negro traje y mala cara que no participan del servicio dominical sino permanecen alertas a los que pasan por la calle. ¿Cuidando que o a quien?
Y después de acabadas las tres ceremonias los participantes salen y se mezclan en la plaza, se disuelven las diferencias ideológicas y escuchan la misma música y comen la misma comida. Son la misma gente, pertenecen a la misma raza alta y morena, se ríen del mismo modo libre y sonoro, de los mismos chistes. Algunos hombres salen de la iglesia e inmediatamente se ponen el sombrero, el sombrero del domingo.
Más allá, en la esquina libre de locales religiosos, un grupo de muchachos que no participó de ningún ritual eclesiástico se dedica a otro rito antiquísimo, el de hacer música, con instrumentos rudimentarios y muy gastados producen una melodía repetitiva y pegajosa, uno canta en falsete y otro se anima a pasar a bailar, primero un chico, luego dos, luego un chico y una chica, ella se contonea al ritmo de la música e inmediatamente le inyecta nuevas energías a los músicos que parecen disfrutar ahora más su función. Más muchachas se animan y ahora baila un grupo de chicas ante los ojos atentísimos de músicos y bailadores en potencia. El mensaje es clarísimo, ellas bailan para ellos, pero a su vez ellos deberán tocar para ellas, o demostrar que pueden bailar también, ahora es un joven el que se lanza al centro del circulo y se mueve con buen ritmo y habilidad, desafiando a cualquiera a que haga lo propio, y lo haga mejor que el, claro que pronto hay otro que se anima y toma su lugar para lucirse el también, acaparando las miradas de las jovencitas.
El espectáculo es interesantísimo, y como desde el principio nosotros seguimos siendo espectadores invisibles, al menos yo, porque mi acompañante canina, acostumbrada a la paciencia y calma, recibe gustosa la atención de los niños que se acercan y me preguntan ¿Puedo tocarlo? ¿Cómo se llama? ¿Muerde? Todos toman turnos para acariciarla y ella se deja querer son rechistar, disfrutando ser el centro de atención por un momento. Mi compañera de viajes y soledades no puede negar que le gusta la gente y en particular los niños y sus juegos, también le gustaría correr libre un rato, pero prefiero esperar a que estemos en un prado para soltar su correa y que ella se dedique a sus juegos y yo a mi lectura hasta que se canse y venga a sentarse a mis pies. Aquí hay demasiada gente y demasiado ruido.
Compro finalmente algo de comida. En el local de las calaveras vacunas, una sonrisa a la señora que atiende y la mirada atentísima de mi perrita nos consiguen también un hueso. Lo toma con cuidado entre sus dientes y va con el muy contenta, meneando la cola orgullosa de mostrarle a todos su premio por ser buena perra.
Deshacemos el camino, volvemos sobre nuestros pasos a la tranquilidad del hogar, dejando atrás el delicioso espectáculo que se forma cada siete días a cuatro cuadras de mi casa, las ofertas y galanteos, las costumbres, la música y los colores de mi gente.
Hoy somos parte del mercado que se levanta los domingos aquí, es una mezcla de ruidos, olores y colores que invaden el aire y llenan los sentidos. Tenemos hambre y todas las delicias expuestas nos llaman la atención, acá sirven un caldo que se ve caliente y muy especiado, el color rojo intenso promete una experiencia de sabores fuertes y sudores inmediatos, más allá un puesto se anuncia con cráneos de vaca, al acercarme me doy cuenta que recién los acaban de sacar de grandes peroles y despojarlos de su carne, más allá en una olla enorme hierve un cocimiento olorosísimo que remueven periódicamente con una especie de remo. De un barril un vendedor saca una bebida fría que se adivina ligeramente fermentada a la que se añade sal y otros condimentos antes de que el cliente la disfrute con un popote. Más allá un trío de mujeres se atarea sin parar friendo masa en aceite y escarchándola de azúcar y canela para deleite de los niños.
Pero no todo es comida, también se ofertan utensilios de cocina, herramientas de trabajo, ropa en montones en los que la gente rebusca algo que le guste y sea del tamaño adecuado, pantalones de trabajo en un gran montón, y en otro los pantalones “pa’ salir” ¿Para salir de donde? ¿Para salir adonde? Y por todos lados el mismo grito “¡Lo que le guste, mírelo sin compromiso, pruébeselo!”. Los clientes en potencia se arremolinan y buscan y compran y se saludan, después muestran orgullosos su compra a sus acompañantes y presumen el buen precio obtenido. O el joven le cuelga una joya de fantasía a su novia que sonríe como si fuera un finísimo diamante y se siente querida y halagada. ¡Y mira que las chicas son lindas! grandes, fuertes, las que en otro ambiente se sentirían relegadas por sus formas, un poco excesivas para los parámetros que nos imponen los medios de comunicación. Ellas, aquí, exhiben sus curvas, se ven y se sienten muy mujeres, muy dueñas de si y orgullosas de mostrarse, y de que las miren. También para esto sirve el mercado. Se arremolinan en grupitos y miran a los muchachos que forman otros grupos, y los muchachos las miran a ellas, como evitarlo si ambos grupos están en plena exhibición, acá miradas coquetas y andares oscilantes, allá caras de perdonavidas y músculos de hombre que ya es hombre y trabaja.
Y en tres de las cuatro esquinas una iglesia, ¿Porque tantas?, al parecer son tres religiones diferentes en esta comunidad, adentro de una los adultos cantan y por las ventanas de otra veo niños que juegan, en la tercera hay silencio absoluto y atención a las palabras del padre. Tres formas de alabar al mismo Dios. Afuera de una hay hombres de negro traje y mala cara que no participan del servicio dominical sino permanecen alertas a los que pasan por la calle. ¿Cuidando que o a quien?
Y después de acabadas las tres ceremonias los participantes salen y se mezclan en la plaza, se disuelven las diferencias ideológicas y escuchan la misma música y comen la misma comida. Son la misma gente, pertenecen a la misma raza alta y morena, se ríen del mismo modo libre y sonoro, de los mismos chistes. Algunos hombres salen de la iglesia e inmediatamente se ponen el sombrero, el sombrero del domingo.
Más allá, en la esquina libre de locales religiosos, un grupo de muchachos que no participó de ningún ritual eclesiástico se dedica a otro rito antiquísimo, el de hacer música, con instrumentos rudimentarios y muy gastados producen una melodía repetitiva y pegajosa, uno canta en falsete y otro se anima a pasar a bailar, primero un chico, luego dos, luego un chico y una chica, ella se contonea al ritmo de la música e inmediatamente le inyecta nuevas energías a los músicos que parecen disfrutar ahora más su función. Más muchachas se animan y ahora baila un grupo de chicas ante los ojos atentísimos de músicos y bailadores en potencia. El mensaje es clarísimo, ellas bailan para ellos, pero a su vez ellos deberán tocar para ellas, o demostrar que pueden bailar también, ahora es un joven el que se lanza al centro del circulo y se mueve con buen ritmo y habilidad, desafiando a cualquiera a que haga lo propio, y lo haga mejor que el, claro que pronto hay otro que se anima y toma su lugar para lucirse el también, acaparando las miradas de las jovencitas.
El espectáculo es interesantísimo, y como desde el principio nosotros seguimos siendo espectadores invisibles, al menos yo, porque mi acompañante canina, acostumbrada a la paciencia y calma, recibe gustosa la atención de los niños que se acercan y me preguntan ¿Puedo tocarlo? ¿Cómo se llama? ¿Muerde? Todos toman turnos para acariciarla y ella se deja querer son rechistar, disfrutando ser el centro de atención por un momento. Mi compañera de viajes y soledades no puede negar que le gusta la gente y en particular los niños y sus juegos, también le gustaría correr libre un rato, pero prefiero esperar a que estemos en un prado para soltar su correa y que ella se dedique a sus juegos y yo a mi lectura hasta que se canse y venga a sentarse a mis pies. Aquí hay demasiada gente y demasiado ruido.
Compro finalmente algo de comida. En el local de las calaveras vacunas, una sonrisa a la señora que atiende y la mirada atentísima de mi perrita nos consiguen también un hueso. Lo toma con cuidado entre sus dientes y va con el muy contenta, meneando la cola orgullosa de mostrarle a todos su premio por ser buena perra.
Deshacemos el camino, volvemos sobre nuestros pasos a la tranquilidad del hogar, dejando atrás el delicioso espectáculo que se forma cada siete días a cuatro cuadras de mi casa, las ofertas y galanteos, las costumbres, la música y los colores de mi gente.
publicadas por Pablo Perro a la/s
9:34 a.m.
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miércoles, noviembre 03, 2004
Actividades
Antrosas.
Hoy en la noche en el nuevo Koko se presenta el grupo Claxón, que tiene como principal característica que yo le dí clases a dos de sus integrantes en prepa, cuando yo era el maestro bueno "Oh captain my captain" eso explica porque decidieron hacerse rockstars ya que evidentemente la carrera de escritor no deja.
Y el Sábado 6 en el Café Iguanas se presenta EFECTO (El Basi+ Dj Agus), DHUO, Mendoza y los Suavecitos (Que también les dí clases, no pregunten porquemis alumnos de química se hicieron músicos y sobretodo porque le pusieron esos nombres a sus bandas, no es mi culpa)
Salú
Hoy en la noche en el nuevo Koko se presenta el grupo Claxón, que tiene como principal característica que yo le dí clases a dos de sus integrantes en prepa, cuando yo era el maestro bueno "Oh captain my captain" eso explica porque decidieron hacerse rockstars ya que evidentemente la carrera de escritor no deja.
Y el Sábado 6 en el Café Iguanas se presenta EFECTO (El Basi+ Dj Agus), DHUO, Mendoza y los Suavecitos (Que también les dí clases, no pregunten porquemis alumnos de química se hicieron músicos y sobretodo porque le pusieron esos nombres a sus bandas, no es mi culpa)
Salú
publicadas por Pablo Perro a la/s
10:48 a.m.
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Tienes ganas?
Con estos malos días lo único que nos queda es el humor y el sexo. Y como ando de mal humor pos ya ni exo. Así que resulta que Antonio Andrade sigue de chistosito y jariopoide y exhibicionista, haciendonos ver que el consigue lo que a tantos nos hace falta (ultimamente). Nos queda el consuelo de que en el proceso le suceden tantas vicisitudes que convencen a casi cualquiera de que es mejor quedarse en casa con una taza de chocolate calientito y leer... la bitácora del orgasmo VII.
Salucita!
Salucita!
publicadas por Pablo Perro a la/s
9:07 a.m.
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No soy feliz
A veces uno no es feliz, normalmente se acumulan las cosas y uno se pone de malas y se siente gato encerrado y piensa que a pesar de estar enfermo vale la pena caminar una hora para llegar al estudio. Si, desde "tun tun tun tun caminar" voy a casi todos lados caminando, lo saludable lo contrarresto porque lo que ahorro en gasolina lo gasto en cigarros. Y pienso, y pienso, a lo mejor eso es lo que me hace ponerme de malas. O por lo menos ayuda.
Otra cosa, la alegría ajena no es buena, no es contagiosa, al contrario, cuando estás deprimido la alegría de otros te parece irracional, y al mostrartela sientes que te la restregan en el rostro para hacerte sentir un poco más infeliz todavía.
¡Pero me vale señores! Ya muchas veces he sido feliz enmedio de mi infelicidad, al contrario, ahora es cuando tengo listo para salir de la manga el humor ácido y negro que me caracteriza. Hum... nomás que no encuentro de que burlarme todavía. Es temprano, dejemos pasar las horas a ver que pasa.
Por mientras, malditas elecciones del gabacho, ahora resulta que Ohio es el estato que decide todo, pus que ohetes... Y nosotros aquí con el alma en un hilo porque no gane Bush.
-¿Entonces Kerry es mejor?- pregunta un imberbe cachorro al fondo a la izquierda
-¡No idiota! hasta que se compruebe lo contrario. Pero el mensaje básico es:
- Pero, señor Perrofeliz...-
- PerroInfeliz, idiota. ¿Que no leiste el principio de la nota?-
- Oh si, señor Perroinfeliz, la población americana ha votado de una manera que ha hecho historia, el voto joven ha salido de su apatía, hubo filas sin precedentes para ejercer sus derechos democráticos, eso no es un avance?
- Pues si puquequín, pero lo importante no es quien ni por quien se vote... Me cae que todavía crees que el ratóncito pérez va a venir a tumbarte los dientes.
- ¿Entonces usted le tiene miedo al fraude electoral?
- Weeeee.... Ni siquiera es mi país, ni es el presidente del mundo, ni es, como ellos quieren verse a si mismos "la policía del mundo" son una bola de capitalistas que tienen una cantidad enferma de dinero y por alguna razón que no comprendo (Estoy seguro que es patológico) quieren más dinero y más poder, y Kerry no es muy diferente en eso. Yo estoy seguro que un hombre con demasiado poder y que quiera más no está bien de la cabeza en un principio. ¿Miedo?...
- ¿Pero porque miedo a Bush?
- Porque ha demostrado no solo ser increiblemente ineficiente (Incluso como títere de un grupo de poder, que es lo que es) aparte es un fanático religioso que cree que tiene una misión divina porque fué un alcoholico y encontró a Jesús a través de no se que amigo, y que segun esto desde entonces ya chucho le habla de tu...
- ¿Y que tiene de malo que un hombre crea en Dios?
- Mira, normalmente no pasa de ser un ignorante como tu que te disfrazas de entrevistador, pero en este caso este idiota cree que tiene una misión divina y que esa misión divina es darle duro a una bola de musulmanes, de paso apropiarse de sus reservas petroleras y fungir como el dice de "policía del mundo" con pretextos tan patéticos como su guerra al terror y las supuestas armas de destrucción masiva, y este idiota con una misión divina tiene a su disposición el ejercito más grande dle mundo...
- Por último señor Perro. ¿Porque escribe esta entrevista tan patosa?
- Porque estoy de mal humor pero encontré estas imágenes recontrachidas y tenía que inventar una manera de ponerlas que no fuera tán patética como nomás darle copy-paste
Ya por ultimo,a todos ustedes...
Otra cosa, la alegría ajena no es buena, no es contagiosa, al contrario, cuando estás deprimido la alegría de otros te parece irracional, y al mostrartela sientes que te la restregan en el rostro para hacerte sentir un poco más infeliz todavía.
¡Pero me vale señores! Ya muchas veces he sido feliz enmedio de mi infelicidad, al contrario, ahora es cuando tengo listo para salir de la manga el humor ácido y negro que me caracteriza. Hum... nomás que no encuentro de que burlarme todavía. Es temprano, dejemos pasar las horas a ver que pasa.
Por mientras, malditas elecciones del gabacho, ahora resulta que Ohio es el estato que decide todo, pus que ohetes... Y nosotros aquí con el alma en un hilo porque no gane Bush.
-¿Entonces Kerry es mejor?- pregunta un imberbe cachorro al fondo a la izquierda
-¡No idiota! hasta que se compruebe lo contrario. Pero el mensaje básico es:
- Pero, señor Perrofeliz...-
- PerroInfeliz, idiota. ¿Que no leiste el principio de la nota?-
- Oh si, señor Perroinfeliz, la población americana ha votado de una manera que ha hecho historia, el voto joven ha salido de su apatía, hubo filas sin precedentes para ejercer sus derechos democráticos, eso no es un avance?
- Pues si puquequín, pero lo importante no es quien ni por quien se vote... Me cae que todavía crees que el ratóncito pérez va a venir a tumbarte los dientes.
- ¿Entonces usted le tiene miedo al fraude electoral?
- Weeeee.... Ni siquiera es mi país, ni es el presidente del mundo, ni es, como ellos quieren verse a si mismos "la policía del mundo" son una bola de capitalistas que tienen una cantidad enferma de dinero y por alguna razón que no comprendo (Estoy seguro que es patológico) quieren más dinero y más poder, y Kerry no es muy diferente en eso. Yo estoy seguro que un hombre con demasiado poder y que quiera más no está bien de la cabeza en un principio. ¿Miedo?...
- ¿Pero porque miedo a Bush?
- Porque ha demostrado no solo ser increiblemente ineficiente (Incluso como títere de un grupo de poder, que es lo que es) aparte es un fanático religioso que cree que tiene una misión divina porque fué un alcoholico y encontró a Jesús a través de no se que amigo, y que segun esto desde entonces ya chucho le habla de tu...
- ¿Y que tiene de malo que un hombre crea en Dios?
- Mira, normalmente no pasa de ser un ignorante como tu que te disfrazas de entrevistador, pero en este caso este idiota cree que tiene una misión divina y que esa misión divina es darle duro a una bola de musulmanes, de paso apropiarse de sus reservas petroleras y fungir como el dice de "policía del mundo" con pretextos tan patéticos como su guerra al terror y las supuestas armas de destrucción masiva, y este idiota con una misión divina tiene a su disposición el ejercito más grande dle mundo...
- Por último señor Perro. ¿Porque escribe esta entrevista tan patosa?
- Porque estoy de mal humor pero encontré estas imágenes recontrachidas y tenía que inventar una manera de ponerlas que no fuera tán patética como nomás darle copy-paste
Ya por ultimo,a todos ustedes...
publicadas por Pablo Perro a la/s
6:49 a.m.
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Fotos
Aquí puedes accesar a la deliciosa galería de fotos que subí para su deleite y regocijo (No pornografía, cochinotes)
Galería de bonitas fotos
Aquí está la pornografía
Pornografía
Aquí está la pornografía
publicadas por Pablo Perro a la/s
4:42 a.m.
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martes, noviembre 02, 2004
Al oeste del Sol
Todos conocemos esta historia, el amor es parte fundamental de la condición humana, a veces el modo más importante de irse conociendo a uno mismo a través del descubrimiento de otra persona.
Especialmente el primer amor.
Si buceo entre los recuerdos más lejanos llego, tras brincar muchos años, al recuerdo de Karina, una niña de la cual no recuerdo ni su rostro. Recuerdo la sorpresa que me causó encontrarme a mi mismo repitiendo su nombre a solas, y que cuando la maestra ponía juegos de ronda yo me paraba junto a ella para que tomara mi mano, pero no recuerdo como se sentía su mano en la mía hace 25 años.
El amor que te marca la vida para mi llegó mucho más tarde, al comenzar la universidad. Cuando yo me sentía ya adulto a pesar de no haber dejado bien a bien de ser niño. Como debe ser me enamoré de una chica perfecta e inalcanzable, así la veía yo, muy diferente a mis novias en preparatoria, lo realmente increíble es que ella al parecer disfrutaba mi compañía, pasábamos mucho tiempo juntos, haciendo la tarea, o charlando acerca de nuestras vidas, la mía tan aburrida en comparación de la de ella, que había viajado por todo el mundo y vivido aventuras que a mi se me antojaban dignas de los más fantásticos cuentos de ficción. Sus otros amigos me parecían igual de irreales, chavos mayores con pláticas crípticas y culturosas que con el tiempo veo ridículas y demasiado pretenciosas, pero a los dieciocho años me parecían profundísimas e impresionantes, tan elevadas que aclaraban una y otra vez que yo no estaba a su nivel. Después ella simplemente desapareció, comenzaron las vacaciones, al volver a clases ella ya no estaba. Proseguí con mi educación sintiendo durante un tiempo que algo me faltaba, y poco a poco esa sensación también se fue.
Más en mi memoria ella quedó como la mujer perfecta, con su olor a perfume y tabaco, su acento inconfundible y la deliciosa manera de soltar una palabra en francés o portugués en medio de una frase.
El amor perfecto e imposible, el recuerdo que cargas toda la vida, se puede escribir de mil maneras, con sonetos de métrica perfecta o prosas descabelladas. La mejor manera, como en casi todo, es la descripción sencilla y clara, la que te hace comprender perfectamente lo que pasa por la mente y el alma del que escribe. En eso es experto Haruki Murakami, a gusto de muchos el mejor novelista japonés contemporáneo, autor de obras maestras como “La caza del carnero salvaje” o “El pájaro que da cuerda al mundo” . Normalmente sus historias cuentan con cierto nivel de fantasía, realismo mágico en un estilo muy particular, “Al Oeste del Sol al sur de la frontera” (Tusqets) es en cierto modo la excepción, la historia es la que a todos nos ha pasado alguna vez en la vida. El amor platónico que se aleja un día, y que permanece en nuestros recuerdos. En este caso los amantes vuelven a encontrarse después de casi una vida y encuentran que el amor permanece y es ahora esta vida, estos años áridos que han pasado en la distancia lo que los separan, con esta manera maravillosa del autor de presentarnos personajes al mismo tiempo imposibles y totalmente terrenales . Un libro maravilloso en el mejor estilo de Murakami que invita a acercarse al resto de las obras del autor.
Yo también me encontré años después con mi amor de juventud, en nuestra ligeramente mayor madurez nos confesamos mutuamente el amor que en silencio sentimos el uno por el otro cuando apenas nos conocíamos. No estamos juntos, pero ella sigue siendo la mujer perfecta, con su olor a perfume y tabaco, y su acento inconfundible.
Especialmente el primer amor.
Si buceo entre los recuerdos más lejanos llego, tras brincar muchos años, al recuerdo de Karina, una niña de la cual no recuerdo ni su rostro. Recuerdo la sorpresa que me causó encontrarme a mi mismo repitiendo su nombre a solas, y que cuando la maestra ponía juegos de ronda yo me paraba junto a ella para que tomara mi mano, pero no recuerdo como se sentía su mano en la mía hace 25 años.
El amor que te marca la vida para mi llegó mucho más tarde, al comenzar la universidad. Cuando yo me sentía ya adulto a pesar de no haber dejado bien a bien de ser niño. Como debe ser me enamoré de una chica perfecta e inalcanzable, así la veía yo, muy diferente a mis novias en preparatoria, lo realmente increíble es que ella al parecer disfrutaba mi compañía, pasábamos mucho tiempo juntos, haciendo la tarea, o charlando acerca de nuestras vidas, la mía tan aburrida en comparación de la de ella, que había viajado por todo el mundo y vivido aventuras que a mi se me antojaban dignas de los más fantásticos cuentos de ficción. Sus otros amigos me parecían igual de irreales, chavos mayores con pláticas crípticas y culturosas que con el tiempo veo ridículas y demasiado pretenciosas, pero a los dieciocho años me parecían profundísimas e impresionantes, tan elevadas que aclaraban una y otra vez que yo no estaba a su nivel. Después ella simplemente desapareció, comenzaron las vacaciones, al volver a clases ella ya no estaba. Proseguí con mi educación sintiendo durante un tiempo que algo me faltaba, y poco a poco esa sensación también se fue.
Más en mi memoria ella quedó como la mujer perfecta, con su olor a perfume y tabaco, su acento inconfundible y la deliciosa manera de soltar una palabra en francés o portugués en medio de una frase.
El amor perfecto e imposible, el recuerdo que cargas toda la vida, se puede escribir de mil maneras, con sonetos de métrica perfecta o prosas descabelladas. La mejor manera, como en casi todo, es la descripción sencilla y clara, la que te hace comprender perfectamente lo que pasa por la mente y el alma del que escribe. En eso es experto Haruki Murakami, a gusto de muchos el mejor novelista japonés contemporáneo, autor de obras maestras como “La caza del carnero salvaje” o “El pájaro que da cuerda al mundo” . Normalmente sus historias cuentan con cierto nivel de fantasía, realismo mágico en un estilo muy particular, “Al Oeste del Sol al sur de la frontera” (Tusqets) es en cierto modo la excepción, la historia es la que a todos nos ha pasado alguna vez en la vida. El amor platónico que se aleja un día, y que permanece en nuestros recuerdos. En este caso los amantes vuelven a encontrarse después de casi una vida y encuentran que el amor permanece y es ahora esta vida, estos años áridos que han pasado en la distancia lo que los separan, con esta manera maravillosa del autor de presentarnos personajes al mismo tiempo imposibles y totalmente terrenales . Un libro maravilloso en el mejor estilo de Murakami que invita a acercarse al resto de las obras del autor.
Yo también me encontré años después con mi amor de juventud, en nuestra ligeramente mayor madurez nos confesamos mutuamente el amor que en silencio sentimos el uno por el otro cuando apenas nos conocíamos. No estamos juntos, pero ella sigue siendo la mujer perfecta, con su olor a perfume y tabaco, y su acento inconfundible.
publicadas por Pablo Perro a la/s
11:00 a.m.
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lunes, noviembre 01, 2004
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