jueves, septiembre 08, 2005

Que veinte años no es nada.

Cada cierto tiempo te encuentras algún imberbe individuo que se deshace en halagos sobre tal o cual obra del multicitado Charles Bukowsky, lectores que se dedican sin duda a la admiración pasiva de la visceralidad de el alcoholico cartero: "Es que no se detiene para escribir lo que siente", "Dice las cosas como son".

¿Que pinche dificultad hay en decir las cosas como son? No lo sé, yo tu y el, nosotros ustedes y ellas podemos sin mayor problema describir como se debe amar a la "mujer que duerme tranquila con la mano sobre el sexo"... ah no, no cualquiera puede.

Pero que un pistolero valiente se haya follado a más mujeres que nadie más en el pueblo, o que hay que beber más y más cerveza, levantandose la polla con la mujer de las tetas más grandes y despues partiendose la cara a diestra y siniestra... no me jodan.

¿Que no será que lo alucinante, lo llamativo de el señor Bukowsky es su pinche vida maloliente, que el sea un salvaje capaz de pedorrearse a nalga suelta, insultar a los literatos, beber y beber y hacer de ello la principal razón de su existir?

Será que atráe sobre sus letras la mirada furtiva de aquellos que en secreto quisieran tener la misma desverguenza, no preocuparse por el que dirán o por rellenar la alacena de comida, la salud de mamá o las vacunas del perro. Claro, los que le tienen miedo a la noche son los que más se sienten atraidos por sus lúbricas penumbras. Ellos, pobres, desconocen el sabor de la sangre en las muelas cuando el labio se revienta por dentro, y la confusión sorda de despertar sin ver bien, sin saber bien, sin querer realmente despertar en la calle, o una celda de los separos en un pueblo de Sinaloa, pero se les antoja, prohibida. Y les dá miedo salir a la calle despues de medianoche.

Salud puto Bukowsky, tu poesía apesta pero tiene algo de valor, el valor de hacernos creer que fuiste lo que no eres... porque en medio de todo sigue habiendo un intelectual ahí adentro, analizando, pensando y calculando cuales serán las palabras que harán que más buenas conciencias salten de sus asientos acolchonados y que conciencias culpables cierren la puerta y se masturben intelectualmente al soñar con callejuelas mojadas, mujeres dispuestas y el tufo de alcohol en la chaqueta que no te deja ni pensar. Hacerles creer que fuiste alguien que nunca existió.

Un impostor, falso como todos, creando un personaje y despues disfrutandolo.

Yo tengo un personaje, tu también. Como Bukowsky, o Chinasky, que era su nombre real.

¿Y quien carajos es Chinasky? Que le den por el culo, digo yo.

También digo que Chinasky me la pela, que el que lo admira es porque no ha escuchado suficientes tangos ni le ha puesto atención a José Alfredo, que no sabe que una cosa es admirar a las putas y otra es ser hijo de una de ellas, estar perdidamente enamorado de otra y llevar en la cara la marca fresca que dejó una que se se fué al olvido, pero no se llevó su nombre. ¡La zorra! De seguro no sabe que no hay nada extraordinario en que se separen las piernas invitandote a penetrar en un cuerpo ajeno en ánimos y quereres, nomás de ganas, o que probablemente por ello ahí se entraña el mayor peligro para uno y para ambos. Porque no se puede amar tanto como cuando aún goteando, flácido y agotado escuchas que te dicen "Yo no te amo. ¿Sabes?". Ya hubo quien lo escribió, o lo dijo y hace que el corazón de los jodidos realmente lata. De los realmente jodidos

Salud Chinasky, puto Chinasky... me la pelas.

5 Comentarios:

Blogger lacuevadelaloba dijo...

Así es, mi querido Perro. No me parece que el borrachín ese tenga ningún mérito. A estas alturas, a los enfant terrible hay que darles Prozac pa que se alivianen.

Y cómo dice el tango ?Qué me van a hablar de amor?...

beso bandoneonado.

PS. Oye, explícame que es esa xingadera de abajito, antes de poner tu comentario, que te pone una prueba como las de las ópticas Devlyn. ?Es para ver si eres analfabestia o para no permitir los comentarios alcoholicos?

8/9/05 17:27  
Blogger Tramontana dijo...

Pues que bueno que no he perdido el tiempo leyéndolo.

9/9/05 06:59  
Blogger Jean Georges dijo...

Y si sólo una gota de inmundo vómito se detiene en la neurona más externa? Y si ellas no mueven el culo más que para un par de letras? Y si a veces cien millones de ideas desquiciadas se condensan en una sola palabra? Y si alguien pudiera y todos los demás no?
Ah, es una cuestión de porcentajes, mientras que el pantano me chupa hacia abajo.

10/9/05 23:29  
Blogger Pablo Perro dijo...

Es justamente eso Jean Georges, lo que tanto asco me dá... Tu vas buscandote una voz en la vida, o piensas copiar la de Chinasky? suerte en tu elección.

11/9/05 11:41  
Blogger Guffo Caballero dijo...

Bujuu, bujuu, arremetió gacho contra mi papá adoptivo, carnal. Yo no me voy tanto por la borrachera o su misoginia; me gusta su ternura, aunque parezca que no la tiene, el cabrón ese tiene unas reflexiones demasiado humanas acerca de muchas cosas. Luego te mando unas que hace sobre el tráfico vehicular, las bombas atómicas, la extinción del mundo en manos de políticos ineptos, el cine, la muerte, el trabajo, etc. Por eso no me gusta enfocar mi atención en su desmadrito, sino en el Bukowski humano, el padre de una hija, el hombre preocupado por su alrededor y a la vez resignado, no el personaje de Chinaski. Saludos. Ya me desahogué jejeej.

14/9/05 22:21  

Publicar un comentario

Suscribirse a Comentarios de la entrada [Atom]

<< Página Principal