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Calaveras

salucita

Disclaimer

De nuevo, el que sigue es un trabajo de ficción. Un cuento que me gusta como me quedó.

"Un plato de fruta" (Cuento)

Si hay algo que me moleste es amanecer junto a una mujer que no conozco. Porque es evidencia de que no he sido dueño de mis actos a causa de alguna o todas las substancias que diariamente me meto para mantenerme a nivel, despierto, calmado, atento, simpático, funcional o lo que necesite durante los fines de semana que ahora inician los miércoles, ocasionalmente los martes y frecuentemente nunca terminan.

El problema es que llevo tres días despertando con la misma mujer que no conozco. Una mañana aquí estaba, a la noche la volví a encontrar en el bar del Gato, ya bastante borracho, y volvió a amanecer a mi lado, tengo recuerdos de un saludo y trozos de pláticas sueltas, pero no de su nombre, esa segunda mañana me pareció todavía más penosa la situación y me hice el dormido mientras se preparaba para irse, después de besarme en la mejilla, pensando que seguía perdido en el sueño, se marchó dejando un plato de fruta en la cocina para mi. A la noche preferí ir a otro bar, y para mi sorpresa me esperaba ahí, ya en una mesa con un par de mis conocidos. ¿Como se enteró? ¿Será que nos citamos ahí la noche pasada y perdí el dato de nuevo en las lagunas alcohólicas de mi memoria? El punto es que seguía sin saber su nombre, bebí menos esta noche y al subir a su auto para ir a mi estudio (Ya parecía lo más natural) descubrí con sorpresa que en el asiento trasero había una maleta con algo de ropa, que llevó con ella al llegar. Después de todo parece que estamos iniciando una relación en serio.

No es que me incomode, al contrario, ella es agradable y el tiempo que pasamos juntos creo que ha sido bueno. Podría llegar a quererla. Pero no me hace feliz tener a alguien viniendo tan seguido al estudio. Hay algo que me da mucha más vergüenza que tener que preguntarle a algún amigo (Tengo que hacerlo pronto) como se llama, o buscar en su bolso algún tipo de tarjeta de presentación, de crédito, cualquier indicio. Será después, el nombre no me importa por el momento, sino que no se percate de mi problema.

El problema es que no hago nada.

Amanezco con mujeres que no conozco.

Pero no hago nada.

Ya no dibujo.

Me paro frente a la mesa, reviso viejos bocetos, me mancho los dedos de carboncillo y fumo tres o cuatro cigarros. En general me siento como cuando era niño la tarde del domingo, después de un fin de semana de diversión, con muchísima tarea por entregar y sin haber abierto siquiera un libro. Así estoy parado frente a mi mesa viendo el papel vacío, a veces copio algunos trazos de un boceto que rescato del olvido. Pero hasta ahí, nunca más. Para ese entonces ya es casi de noche y hay alguien llamando por teléfono, o simplemente me harto y salgo a uno de los bares que frecuento, donde todo el mundo me conoce, charlo un poco con los viejos y nuevos conocidos, tal vez impresiono a alguna chica dibujando bocetillos en una servilleta y poco a poco voy entrando en la dulce neblina que me hace olvidar, olvidar que no puedo dibujar.

No es el alcohol, no es la mota, probablemente un poco la coca, no sé, no creo. Y no le entro al special K y esas mamadas que se meten los chavitos idiotas. Cuando estaba en el estudio con los otros dos tristes tigres el alcohol nunca faltó, en ese espacio donde vivíamos y trabajábamos enclaustrados, como ermitaños del arte, menudo arte era dibujar, colorear y editar las aventuras de “Capitán Veneno”, un héroe de historieta mezcla de luchador, judicial (Pero chido Como solo en la fantasía puede existir) y detective privado que bien describió Víctor como “El punto medio entre El Santo, El Santos, Columbo, Kalimán y Héctor Belascoaran Shayne, pero gracias a Dios fuera del DF”. Y claro que producíamos como imbéciles a todas horas, y alrededor de las cuatro se destapaba la primera cerveza y no mucho después se prendía el primer churro, no era diario, y muchas veces alguien se quedaba hasta muy tarde sentado frente a la computadora o la mesa, parado en mi caso, porque siempre me ha gustado dibujar de pie sobre una mesa alta. Sin más estimulantes que café y cigarro, y la música que elegía alguno de los que no estuvieran tan clavados con su trabajo esa noche. En esas ocasiones los otros dos solíamos quedarnos solidariamente o ayudar en el trabajo. No era mala vida, pero no era suficiente.

Al dejar a mis amigos y el proyecto que ya se hundía como yunque, seguí trabajando, no me metía nada simplemente porque no podía pagarlo la mayor parte de las veces. Pero si hubo episodios de excesos, aún así seguía produciendo. Cada vez más cínico, cada vez burlándome más de todos y de mi mismo primero que de nadie. Por eso llegué a donde estoy. Ganando primero concursos locales y finalmente una beca de una institución que apoya a los jóvenes artistas. Así me pude mudar a esta ciudad, que ofrecía todo lo que me hacía falta: gente como yo.

Descubrí que la gente “como yo” de esta ciudad vive de otra manera, y esta otra manera creo que no me va. Aún se me ve como alguien con futuro, con un trazo virtuoso y un humor negrísimo. Pero nadie sabe que ya no dibujo.

Hoy se repitió el episodio del plato de fruta, ella debe haberlo traído en su maleta porque yo no compro comida jamás, siempre como afuera con el dinero de mi beca, en mi refrigerador hay cerveza y algo de arroz chino que sobró de hace varias noches, no, ahora hay un litro de leche descremada, medio melón y sobre la mesa tres manzanas rojas. La fruta que dejó cortada sobre la mesa se ve bien y sabe bien, hace muchos años que no desayunaba así.

Recorro mi estudio, está demasiado ordenado, Jorge o Víctor se darían cuenta de inmediato que no estoy trabajando, ellos saben como lo hago, ahí está mi mesa altísima y sobre ella hay bocetos, pero llevan ahí meses sin que nadie los haya tocado. He estado demasiado ocupado siendo un artista en los bares de artistas. Si estuviera trabajando sobre mi mesa siempre habría dos o tres papeles en blanco y los bocetos se apilarían en el piso. Y el que se atreviese a pasar cerca de ellos y amenace pisarlos recibiría en la frente un golpe de la pelota de tenis con la que descanso mis dedos después de muchas horas de aferrarme a los lápices. Eso era cuando trabajaba con mis amigos y cada día prometía “me voy a sentar a aprender a tocar la guitarra”, por eso me la traje y está colgada en la pared. Igual que estuvo tres años en el otro departamento sin que nadie la tocara.

Ahora no dibujo y una mujer se ha metido a mi vida.

Descarto la idea del café, mejor chocolate, todavía tengo del de Oaxaca, en agua, para que realmente sepa a chocolate. Una taza extra grande de chocolate y la vida es un poco menos pinche. Me paro frente a mi mesa, los bocetos que tengo para que los vean las visitas ni siquiera son tan buenos. Los tiro al piso y pongo una hoja de papel nuevo. Tan blanco, tan virgen, tan dispuesto que lo eche a perder.

Y suena la cerradura. ¡Carajo, ya hasta llave tiene!

-Hola Pedro ¿Como amaneciste?
-Bien gracias... pequeña– Digo sin despegar la vista del papel, le he dicho “pequeña” a todas las mujeres de mi vida, no puedo fallar.

Camina hacia mi y me abraza por detrás, que bien se siente, quien quiera que sea…

-Oye, la verdad a mi se me hace raro, que nunca hayas preguntado, sabes... me llamo Daniela....

Daniela, Daniela...

-No quiero interrumpirte mientras trabajas, ya sabes que me encantan tus dibujos. ¿Prefieres que te deje solo?-

-No, yo dibujo igual, prefiero que te quedes conmigo... Daniela-

Creo que tendré que dibujar.

Mi enfermedad

Mi enfermedad, la que me va a matar, se llama añoranza, y se manifiesta con dos síntomas, el primero es el del viajero: Cada vez que paso siquiera por una ciudad y espío sus calles y las caras que las pueblan, me da unas ganas tremendas de hacer de esa mi ciudad, y de esas calles nuevas mis calles, de desenvolverme con gusto por ella como si toda mi vida hubiera transcurrido ahí, y que los niños me saluden al pasar y en los cafés sepan mi nombre. El problema más grave es que me sucede con casi todas las ciudades que conozco, e incluso con las que no conozco y simplemente leo, o veo, o atisbo en el horizonte.

El otro síntoma es producto de mis vicios, del peor de ellos, el único que realmente nunca he dejado y empeora cada vez más. Es la certeza de que la vida vale la pena remando un bote ballenero, o jugando espadas hombro con hombro de Don Francisco de Quevedo, o reporteando el frente de Ghana, que nunca dejaré de tener los veinticinco años de Arturo Belano cuando buscó y encontró a Cesarea Tinajero, que el exilio le sienta bién a mis letras aunque muera de hambre. De que las historias que se cuentan y se leen y se escuchan son más reales de lo que parecen, o menos de lo que deberían.

En las noticias de las doce.

Ahí no lo dijeron, porque es demasiado fuerte para toda la familia, pero en el noticiero de la noche tampoco porque los medios informativos de este país están todos vendidos. En exclusiva ZONAENTREMAREAS les informa que el enemigo púbico (No, no falta la L) número uno sigue haciendo de las suyas. Antonio Andrade elude la decencia y olvida el manual de buenas costumbres de Carreño (No Oscar, uno peor) al publicar una nueva entrega de sus crónicas del orgasmo.

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Aguaaaas!!!!

Se le informa a todos los involucrados en el presente que ya está al aire la más reciente entrega de la controversial pero bien recibida bitácora del orgasmo... La prensa la censura, la tela no la pasa, las viejitas se alteran y una orde de patanes persigue a su autor... pero el pelon de noche la aplaude...

Esperamos que sea de su agrado y esperamos también sus comentarios, sugerencias y anexos.

Atte: Carlos E. (ENNOVI Producciones)

www.columnasur.com

http://andrade.netfirms.com

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Ya lo leí, ni siquiera lo comento, el Chicarcas puede estar esperandolos en cualquier esquina, así que más les vale poder recitar las crónicas de memoria para eludir su flamígera furia.

Disclaimer

"Star crossed lovers" es un trabajo de ficción que me estaba rondando la cabeza por un buen rato, que hice como draft el viernes y aún me dí tiempo de reeditar hoy, sigue sin gustarme demasiado en algunos puntos y en otros me encanta, como todos mis cuentos tengo que dejar pasar algo de tiempo para que se digieran bien y maduren. Pero hoy quise hacer el experimiento de subir uno de mis textos largos al blog a ver que retroaliimentación recibo de mis cinco lectores/as. Todos los personajes son ficticios, así que las Lucías y Antonios entre mis amigos no se sientan aludidos. Finalmente es lo de siempre. La misma historia de amor.

Star crossed lovers

Entonces no sabíamos nada y ya lo sabíamos todo. Aunque ellos tenían la ventaja de conocerse, yo fuí el ultimo en agregarme al grupo, o más bien ser agregado por ellos. En ese entonces todos teníamos 18 años y yo era un poco más callado que lo normal, aunque menos que Antonio, estudiantes de primer semestre de filosofía, Antonio y Lucía orbitaron el uno alrededor del otro desde un principio, extraños en un mundo de seres extraños. Se distinguieron por sus singularidades, ella venía del norte y el del sur, ella pálida, con acento extranjero, hermosa y por lo mismo inalcanzable, mientras que el podría ser un tipo común, si no estuviese constantemente envuelto en una gabardina que hacía ver su metro ochenta aún más imponente, usase guantes con los dedos recortados y fumara cigarrillos sin filtro sin cesar, que guardaba sobre la oreja para que todos apreciáramos el solitario arete con una pluma azul que llevó durante cinco años. El hablaba aún menos que yo, hasta que comenzó a hablar con Lucía, solo con ella.

Un día Lucía apreció por encima de mi hombro uno de los dibujos que ya entonces ocupaban todo mi tiempo libre. Al acercarse ella a mi, Antonio me aceptó inmediatamente como alguien más que formaba parte del universo Lucía. Así descubrí que ella era mucho más infantil que lo que sus aires de femme fatal hacían parecer, y que el silencio de Antonio era más por timidez que por darse aires de misterio, claro que eso lo supe hasta mucho después, entonces yo era feliz por ser parte del pequeño y hermético clan. Pasábamos horas hablando, o más bien yo dejaba que ellos hablaran de poesía y filosofía mientras dibujaba en mi cuaderno lo primero que me viniese a la mente, muchos retratos, de ambos, tan hermosos y tan dispuestos a ser mis modelos de tiempo completo.

Los dos querían ser escritores, Lucía hacía ya entonces relatos tristes, nostálgicos, extrañando un hogar que nunca tuvo, y un amor que no había conocido aún. Antonio cuentos cortísimos, llenos de un romanticismo a la antigüita, y poemas que respetaban las formas cerradas clásicas, jugando con octasílabos y endecasílabos, totalmente en contra a su imagen de hombre duro. En esa época que solo podíamos ser niños sintiéndonos hombres.

Ella era la única que no trabajaba, Antonio pasaba sus tardes en una librería, y yo mis noches en la recepción de un hotel que no era tan lujoso como para ser considerado de primera ni tan barato como para llamar la atención de parejas que buscan intimidad. Así que a partir de medianoche podía usar un cuarto especial para empleados y dormir, o charlar cuando venían de visita, con Antonio acerca de sus teorías tan ortodoxas de que el arte debe estar basado en un conocimiento del oficio, con Lucía de la música que había conocido en sus viajes (Antonio y yo ya conocíamos el mundo entero gracias a sus narraciones). Ahí dibujé por única vez a Lucía desnuda, en un boceto que desde entonces guardo, y ahí Antonio me confesó que amaba a Lucía dos días antes que ella desapareciera.

Ella desapareció.

A partir de ese día la escuela de pronto no tuvo demasiado sentido para Antonio, ni la librería, ni fumar mota en el hotel, simplemente estaba aburrido, al mismo tiempo que yo descubría que si no había querido estudiar artes realmente tampoco quería estudiar filosofía, solo dibujar.

Antonio dijo un día – Vámonos al mar – Y nos fuimos. A un puerto cercano a su ciudad, donde pensábamos ser contratados en un barco y recorrer mundo. Pero no sabíamos nada de la vida en el mar y tuvimos que vivir de lo que pudiésemos, Antonio sirviendo copas en un bar y yo haciendo caricaturas a los marineros borrachos, rusos y japoneses que querían un retrato de ellos con sombrero charro o montando un burro con la consabida leyenda “Recuerdo de México”. Finalmente Antonio ganó el derecho a formar parte de la tripulación de un carguero panameño, a través de una apuesta y una pelea de box en la que casi pierde la vista de un ojo, aunque nunca se quejó, ni conmigo ni con nadie. Solo me enteré cuando el médico de a bordo me dijo, cuando desembarcábamos de licencia en Belice, que mi amigo no debía boxear nunca más.

Recorrimos el mundo, que resultó mucho menos glamoroso que lo que habíamos imaginado, una sucesión de puertos comerciales que con el tiempo comenzaban a verse siempre iguales. Despues de dos años y medio de mares y puertos, volvimos a mi ciudad, mucho más delgados y morenos que cuando nos fuimos, un poco más hombres. Y en una cena familiar apareció Lucía.

En un principio los tres estabamos igual de sorprendidos, apenas acertando a decir frases bastante estúpidas preguntándonos sobre los tres años que habíamos perdido en la historia de los otros. La mía y la de Antonio eran una misma, la de Lucía se nos antojaba fantástica, digna de las cosas que solo a ella le sucedían. Antonio, según su costumbre (Costumbre de marinero) bebió hasta quedar dormido, y Lucía y yo amanecimos hablando, ahí me confesó que había desaparecido por estar terriblemente enamorada de Antonio y no sentirse correspondida, que se había ido a vivir con su abuela a otro país, trabajó por primera vez en su vida descuidando los estudios que recién comenzaba de nuevo, perdió su virginidad con un tipo que tenía el cabello largo y negro igual que Antonio, pero hablaba tonterías en otro idioma, y finalmente volvió pensando en que de todos modos nunca encontraría a ninguno de nosotros. Yo le conté como viajamos en camión hasta la costa, acerca de nuestra vida nocturna y la corta carrera de boxeador de Antonio, de cómo conocimos el sexo al mismo tiempo, con un par de gringas en Venezuela, la misma noche que huimos de un bar sin pagar saltando desde la azotea a un callejón sin salida, le conté de las tormentas en alta mar y como nunca pude contener el mareo mientras Antonio hacia alarde de marinería pasando la noche en cubierta, fumando cigarrillos mojados mientras duraba el temporal, simplemente porque le daba terror que nos hundiéramos y quedar encerrado en el camarote.

Dos días después del reencuentro Antonio y Lucía fueron la pareja que siempre debieron haber sido, un poco más maduros, a pesar de que solo teníamos 22 años. Yo salí con una bailarina y después con una maestra, ilustraba cuentos infantiles en la misma editorial en la que Antonio corregía textos, Lucía terminaba su carrera para dedicarse al diseño. Finalmente, creíamos ser adultos. Antonio volvió a escribir cuentos y poemas de amor.

Con el tiempo Lucía me contó acerca de sus intenciones de vivir juntos, y tener hijos con quien realmente era el amor de su vida. Antonio escribió mejor que nunca, y yo ilustraba cuentos que dedicaba a los hijos que un día tendrían mis mejores amigos. Todo parecía perfecto, ahora que sabíamos como era el mundo y la vida. Mi amigo ya no bebía tanto, cuando amanecíamos una borrachera el se quedaba sentado y fumando en silencio, con la misma cara que tenía cuando temía morir encerrado en un camarote, cubierto por las frias aguas de la maroceano. Le dije a Antonio –Vámonos al mar- No dijo que no.

Nos despedimos, Lucía lloró y nos dijo “¡Si cruzan esa puerta son un par de ojetes y nunca quiero volver a verlos!”.

Cruzamos esa puerta.

Viajamos un tiempo, poco más tarde volvimos a nuestra vida, Antonio editando textos y yo dibujando, ahora en el circuito del arte, ganando uno o dos premios menores de vez en cuando. A el lo veo frecuentemente, cuando coincidimos, por lo menos dos veces al mes nos juntamos a comentar nuestras historias pasadas. De Lucía solo sé que vive en la misma ciudad, aunque no devuelve mis llamadas, nunca nos perdonó.

Pero Antonio si contesta mis llamadas, nunca naufragaremos.

Psycho I

Las fotos que vienen son todas del espectáculo "Psycho" de la compañía de danza Vortice contemporanea, Cyntia me invitó a una función y no quise tomar fotos, despues me invitó a otra y ahora si tomé, primero fotos y despues cheves en la Libelula.
Para leer vayan a

Vortice

Los cuatro culpables, y la felicidad de hacer bien las cosas. Si quieren ver la foto en tamaño "original" clickeenle (Que chido verbo).


El hombre grís, el del color de tu porvenir, el que no ha tenido las agallas de ofrecerle al mundo una canción y conformarse con recibir a cambio solo un beso. Aquí se le ve sufrir antes de que llegaran tres bailarinas histéricas a su oficina. Lo cual obviamente pone de mal humor a cualquiera.



Aquí el demonio que llevo adentro me dice que haga un comentario idiota del estilo de "Brush up, brush down Daniel San!", pero muchos lectores no son de mi generación y no lo entenderían, aparte sería de mal gusto para describir uno de los momentos más estéticos y sensuales de toda la coreografía.
Este es estético y sensual, los otros son más bien cachondones.


Esta mujer hace lo que quiere en el escenario, incluyendo madrearse inmisericordemente a sus compañeras, sus habilidades ninja van más allá del rumor y el boca en boca. No les recomiendo hacerla enojar, si les recomiendo verla bailar. La foto no podía llevar otro título que "Soy más cabrona que bonita".


A veces te cansas de caminar, te cansas de la tierra, y no te queda más pinche remedio que volar. Y pues, vuelas...


Ellas dicen que es arte, si es arte, quiero hacer arte yo también.


Misma pieza, "Party". 


La verdad la saqué fuera de foco intencionalmente, no crean que el efecto "artsy" salió por casualidad, esto es de "Psycho". 


Más de "Party". Cyntia.  

Textos cortos (¿Cortoletrajes?¿Texticulos?)

Gente que habla entre si, sin decirse nada muy importante, y siguen hablando y siguen hablando sin verse a los ojos, algunos se enojan y otros se enamoran, y siguen hablando y siguen hablando sin verse a los ojos.

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Cuando me sirvió el vino me dijo
-¿Te das cuenta que podría envenenarte en este momento?-
-Si, pero no veo por que, aún no hemos cenado.-
-Yo sé, son simplemente cosas que a veces pienso.-
-¿Te gustaría matarme?-
-¿Te gustaría morir conmigo?-

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Me gusta como se siente el viento cuando por fín tomo de bajada la última cuesta para llegar a tu casa, lástima que dure tan poco tiempo. Lástima que nunca estes en casa. Lástima que hace dos años que ni siquiera hay una casa ahí.

Tantas cosas, tan poco tiempo.

Ayer fue uno de esos horribles días. Había mil cosas que hacer, jazz en tal lugar, poesía en tal otro, y en el centro de las artes un espectáculo de danza recomendadísimo. Decidí pagar 60 pesos y apersonarme a las 8:30 en el citado teatro a ver a los bailarinucos y bailarinucas.

Pero el destino tejió su red de otra manera. Me encontré a las 6:30 viajando por el poniente de la ciudad, y una mirada rápida me convenció que al transitar por Boulevard Constitución o Morones Prieto me tomaría mínimo 45 minutos y mil enojos para llegar apenas a Gonzalitos. Así que me refugié en el bar de un amigo a tomar una cheve, "Una cerveza y me voy" fue la frase más falsa de el día de ayer.

Así que me instalé en uno de esos bares donde todos me conocen (Mierda. ¿Eso no habla muy bien de mi verdad? Les aseguro que no son muchos bares), así que saludar al dueño y los meseros fue lo más natural, despedir a un cliente que se vá y comentar los pormenores del juego de béisbol, Yankees vs RS.

La bacanal sigue, hablo de box con el bartender, comentamos las bondades de el béisbol mexicano, comparando las dos ligas, charlamos también acerca de los lanzamientos desastrosos de los yankees, que es una salvajada que en el mismo día y a la misma hora jueguen los yankees, los rayados y los tigres. ¡¡En la madre, esto se va a poner mal, es día de exceso de actividades deportivocerveceras!! Y yo planeando mi velada cultural.

Peeero, en el fútbol, y hablando de cultura, continua el diálogo con otro parroquiano acerca de como las diferencias culturales son decisivas en el juego maravilloso donde se enfrentan los once representantes de tribus enemigas en una guerra simulada. Solo hagamos una lista de términos, la "creatividad" latina, la férrea disciplina de los germanos, el tesón y persistencia holandés, el individualismo de los argentinos, todo eso es cultural. Y es real, se ve sobre el campo de juego sin necesidad de ser un conocedor del tema.

Y yo terminé borracho después de seguir por unas cuantas horas los marcadores de dos partidos de fútbol y uno de béisbol.

Me perdí un buen espectáculo de danza. Pero en cambio vi tres buenos partidos.

El fútbol es cultura. Busquen "los once de la tribu" de Villoro ahora que vayan a la feria del libro, ensayos y crónicas muy bonitas, como algún día quisiera yo aprender a escribir. Y hay un par de magníficos ensayos sobre el fútbol, y la frase maravillosa "Todo aficionado tiene derecho a pensar que su equipo es el mejor, sobretodo si le va al Necaxa". Ay Juan...

Hoy si hay danza contemporanea bien chida. Las audaces y atrevidas chicas de VORTICE presentan su pieza "Psycho" en la sala experimiental del teatro de la ciudad, entrada libre, 8:30 de la noche. Ahi nos vemos y despues unas cheves culturales a la libelula.

Anoche

Anoche te vi pasar
por la orilla de mi sueño
y me pareció pequeño
el mundo para soñar

Con las manos en el Aire...

Su canino amigo pasó el fin de semana como muchos ustedes hubieran deseado sin duda, bien drogado. Y que me manden a la policía, porque estaba atascado continuamente de paracetamol y pseudoefedrina (Pinche TABCIN) para sobrevivir al resfriado malviajoso que me atacó sin piedad desde el jueves.
Lo chido es que el Domingo estaba ya chido y sano de nuevo (Según yo) y me lancé a la presentación del disco del Cartel de Santa en el Café, que es un espacio normalmente reservado para ondas mas rockerosas pero se prestó perfectamente para que los santacatarinenses prendieran su público haciéndolo brincar y corear todo el tiempo que duró el evento.
Primero que nada, que maravilla el barrio en domingo, no pululan niños fresas por todas las esquinas, puedes circular en tu nave (O la del Jacko, porque yo iba de copiloto) y estacionarte donde quieras. Que chulada.
Y ya en el Café disfrutamos con calma de las rimas de Babo y Darius, de la guitarra de Monoplug y la mezcla precisa del Dj Agus. La verdad el cuarteto se vio y escuchó muy chido echándose rolas de su primer y segundo discos, en un escenario con imágenes del segundo disco y trescientos de sus más fieles perros brincando frente a ellos, no falto quien les pasara una banderola y hasta un brassier de alguna chava que se regresó a su casa con sus atributos mucho más libres que cuando llegó.
Yo la neta disfruté bastante el concierto. Ya sabiendo como iba a estar el asunto, y no queriendo echarme un cruzón malviajoso dejé de tomar mis pastillitas antigripales unas seis horas antes. Cuando llegué todavía estaba con madres pero como a la mitad de la segunda rola ya sentía la cabecita dando vueltas y los indicios de la fiebre que volvía. Mi mamacita santa siempre me dijo que cuando tienes fiebre tienes que tomar muchos líquidos así que tuve que recurrir a las famosas caguamas de indio de café para mantener mi temperatura corporal en un nivel adecuado. ¡Sagrada medicina de cebada! Nunca me he curado tan rico.
El Público fue selecto, coreaban las rolas del disco nuevo y el viejo, sin dejar de hacer caso cuando Darius gritaba "TODOS CON LAS MANOS EN EL AIRE DIGAN CAAAR- TEL!!!". Que enorme diferencia a hace menos de un mes, en la disque fiesta de nominados MTV donde los de Santa Catacha se lucieron en el escenario para que los pinches fresitas del Alebrije ni se dieran cuenta de que estaban tocando.
Esta vez era totalmente al revés, entre el público había raza de "los calaveras" de Santa, había raza de todos los municipios, incluso había padres que llevaban a sus hijos, todos brincaban y coreaban las rolas, no había un alma que fuera indiferente a la Energía del Cartel y su jauría. Lo que estuvo más chido es que salimos ganando, fuimos a ver al Cartel y nos salieron con el premio de escuchar de nuevo al Pomel de Discos Babilón y al Basi poniéndole el sello de Efecto a "Crónica Babilón" con sus estilos bien definidos y que cada ves son más reconocidos por la raza, luego se echaron "De Sur a Norte" y el escenario se llena de raza desconocida, un vato de Duho, MCs (Chavos y nenas) que no están de relleno sino dándole un chingo a lo que hasta ahora habíamos escuchado.
Después de un rayo se despidieron diciendo simple y sencillamente "Gracias" con otra rola. Me sentí bastante chido en el evento, a diferencia de la ultima vez que los ví si estaban en su elemento, la raza que los escuchaba se prendió machín y el flow fue totalmente diferente. Nos la cotorreamos chido después con el Basi y el Jacko (Fotógrafo del Cartel) y terminamos viajando al estudio del Babo para un after levecillo. En el estudio todavía nos tocó escuchar la exclusiva de una rola que será estrenada específicamente para los MTV en Miami (Viajaron hoy en la mañana). O sea, después del jale todavía le dieron más al jale, para los que crean que nomás nos la pasamos en la pura loquera, bueno, yo sí andaba en el cotorreo, ellos en el jale. No les digo que rola es, mejor vean los MTV.
Lo mejor es pensar que el vatirri disque de prensa que por ahí rolaba, con su mochilita, camisita bien fajada y pantalones de vestir. Cuando mucho llega a ir al concierto, verlo como si fuera un evento extraño más (De seguro el prefiere ver a Yanni o Napoleon) y reportear sobre el con la línea editorial del periódico en el que jale. Y uno acá al pié del cañón arriesgando la integridad física y moral (no se olviden que andaba malito) con tal de que ustedes se enteren de que tan chido estuvo el cotorreo. ¡Hey man! si ese wey le mete tantas ganas a lo que escribe como disfrutó el concierto, quien va a querer leerlo. Ya, mucho desquitarse, salú pa la raza, a ver que nos depara esta semana.

Por favor no!

Si me aprecian, si piensan que su amigo el perro es una persona inteligente NO VEAN ESTA LIGA!

Es peor que el Crack, mi amigo John y mi amigo Oscar me invitaron, la primera vez fué divertido, me sentí bien, me sentí como ellos, pertenecía al grupo, pero poco a poco comencé a sentir que necesitaba más y más.

Ahora.... ahora es demasiado tarde


http://www.albinoblacksheep.com/flash/badgerphone.php

Sucedio en Veracruz

Hace casi dos meses.

Sabado en la madrugada, carretera Veracruz-Xalapa
-Buenas noches oficial-
-Muéstreme sus documentos por favor, ¿De donde viene?-
-De Veracruz, voy aquí a Xalapa-
-¿Y porqué a estas horas?-
-Es que fui a tocar en un fandango, ahí está mi jarana.-
-Es usted de un grupo?
--Solamente aficionado, oficial, pero fui al fandango para alegrarme porquesiempre hay más músicos y uno se junta y toca.-
-A ver, muéstreme los documentos del auto-
-Aquí esta oficial, está a nombre de mi padre-
-A ver- Sujetando los documentos fuera de mi vista- Nombre y fecha denacimiento de su papá?-
-Gustavo Enrique Pérez Delgado, nació el 27 de Febrero de 1950.-
-Andele.- revisando el interior del auto – ¿Consumió bebidas alcohólicas?-
-Si oficial, pero con la cena y ya fue hace mucho, y como iba a manejar ya no tomé más que agua, aparte si tomo no toco bien.-
-A ver, abra eso-
-No se abre oficial, es un afinador-
-¿Seguro que no es para inhalar droga?-
-No oficial, mire- Tomo el afinador y lo soplo- Ese es Sol, y con eso afinola primera cuerda.-
-Ah... guárdelo, pero cuidado, no se lo vayan a confundir con algo.-
-Se necesita ser tan ignorante como usted para confundirlo con algo oficial.-
-Yo creo que si, como apenas terminé secundaria ¿Domicilio del dueño delautomóvil?-
-Calle dos número 22 colonia Zoncuantla.-
-¿Porque vienen dos domicilios en los papeles?-
-Porque mi padre se divorció, y ahora vive en otro lado.-
-¿Y usted no se quedó con su mamá?--No, porque no se divorció de mi mamá, de ella ya se había divorciado hace20 años.
--Ah que con su papá eh!-
-Si verdá...-
-A ver la licencia.-
-Ahí está.-
-Porque es de Nuevo León?-
-Porque he vivido ahí mucho tiempo oficial.-
-Trafica armas? Droga?-
-No oficial, ya se que por el simple hecho de estar fuera de mi estado soy sospechoso, pero no trafico nada de eso. Y claro, si lo traficara no le diría, no le parece una pregunta idiota?-
-Si, a decir verdad si, y porque se fue a Nuevo León si usted es de aquí?-
-Eso es algo que a usted no le incumbe, se da cuenta? Pero ya que pregunta, le voy a decir que volví a Monterrey después de estudiar por imbecil, que embaracé mi novia y creí que podría tener una vida buena junto con ella, que terminó engañándome con un canadiense y ahora odio la ciudad y a mi exesposa y solo estoy ahí porque quiero poder seguir viendo a mi hijo, pero quisiera poder mudarme algún día.-
-Ándele, que jodido. ¿No?-
-Si oficial-
-Entonces usted es como su papá, cambiando de vieja a cada rato-
-Si así quiere usted verlo oficial, la verdad se repiten patrones y equivocaciones, trato siempre de amar y llenar de cuidados a mujeres que terminan no queriéndome.
--A dio?-
-Si, justamente ahora estoy en una relación con una mujer que dice que me quiere pero yo sé que no va a dejar a su hombre, que está mucho más cerca de ella que yo y le da lo que finalmente yo no le puedo dar.-
-Y como se siente al respecto joven?-
-Pues de la chingada, siento ganas de emborracharme y gritar, siento ganas de darme de topes en las paredes, de buscar pelea, y perder, y revolcarme en el piso embarrado de mi sangre y mis babas y mis lágrimas y pedirle a alguien que de una vez acabe con mi jodida vida, oficial...-
-Es usted patético joven.-
-Ya se oficial, pero no se crea, a veces estoy tocando y me siento contento o me pongo a escribir y me siento inteligente o estoy con mi hijo y me siento amado, y entonces puedo hacer cualquier cosa, inventar versos al vuelo y recorrer todo el mundo solamente con la fuerza de mis piernas y la energía de mi corazón, y las muchachas voltean a verme y puedo burlarme de usted como lo hago ahora oficial. Por eso voy al fandango, para sentirme vivo y tocar y zapatear y mirar a las morenas y cantar.-
-No pos entonces no está tan mal joven. Yo solo puedo medio ser feliz viendo la tele.-
-Ya ve oficial, usted si que esta jodido. ¿Me puedo ir?-
-Si joven, pero con cuidado.-

Tun tun tun tun, caminar...

Todos saben que la vida del escritor es difícil, sacarle punta a los lápices, mantener siempre una pluma con tinta a la mano, que no se arrugue el papel de la libreta. Pero estos puntos, por aterradores que le parezcan al hombre de la calle, no se comparan con el minúsculo detalle del dinero. A veces abunda (Cuando cobro una traducción, o me pagan dinero que me deben, o incluso el extraño caso de que venda un texto), y es acompañado de fiestas salvajes, torrentes de champagne o cerveza (Lo que haya en la tiendita de a esquina), y caviar beluga del mar negro. Otras veces pago el teléfono, la escuela de Santiago y la luz y me quedo con dos pesos con cincuenta centavos para toda la semana. La vida no es tan difícil como parece si uno no tiene dinero. Se puede comer, se puede uno divertir, claro que se sufre al pasar enfrente del lugar donde la comida no sabe a nada pero es servida por la chica de los ojos bonitos. Habrá que esperar hasta el próximo cheque para volver a mirarlos y esperar que ahora si nos miren de una vez por todas.
Lo que se vuelve realmente complicado es el transporte; los taxis están vetados, la gasolina se raciona y uno hace de la frase "Ah pos pasa por mi, ya que vamos por el mismo camino" el pan propio de cada tercer día, lo interesante es que se ganan muchísimas cosas, se pierde el stress de manejar, no hay que andar buscando donde estacionarse, y como cargas con la mochila para todos lados no estas siempre con la espinita "¿Y si me rompen el vidrio para robarme mis cosas?", "¿Y si pasa un malosito y raya la pintura?"
Otra cosa, el transporte público, para los que lo usamos solo de vez en cuando y no tenemos que compartirlo a las seis de la mañana con un montón de niños gritones y señoras malhumoradas, es una cosa maravillosa, te subes, escuchas tu música, y ves la ciudad pasar si no te apetece leer un libro, ¡Por cuatro mugres pesos! Dos si vives en el DF y tienes el maravillosos metro anaranjado a tu disposición.
Pero a veces a su caninófilo amigo le dan ondas raras. Ayer había una inauguración en el centro de las artes, a las 8:30, salí de mi casa dispuesto a tomar nuestro regio y elevado metro para dirigirme al parque fundidora y leer un rato en una banquita mientras comenzaba el guateque (Que se canceló) pero eran apenas las siete y media. Así que apunto de subir las escaleras de la estación hospital, a dos cuadras de su humilde casa (Mi regia mansión), y mis patitas siguieron caminando con dirección al centro, mientras escuchaba a Zenen Seferino y Patricio Hidalgo cantar "Caramba niño" en mi fiel aparato musicogenerador. Unas cuantas estaciones de metro, no deben ser más de cinco kilómetros. Y la verdad si me canso pues me subo al metro y ya, pensé inocente. Caminé una hora y diez minutos para llegar al centro de las artes (A la inauguración que se canceló), calculo que habrán sido unos ocho kilómetros (¿Alguien conoce la distancia de Hospital a Fundidora?) que recorrí extremadamente feliz (Aunque... ya comenté que la inauguración se canceló?). Desde que era niño y caminaba con mi padre (Claro que era en Coatepec, a la orilla de un río escoltado por hayas de 30 metros, no por avenida Madero), caminar ha sido una de mis actividades favoritas, en Xalapa, en Oaxaca, en el DF, en Querétaro... misteriosamente siempre he pensado en Monterrey como una ciudad no caminable, grave error. Al caminar por el centro descubres un Monterrey que desde el carro solo es un panorama que pasa raudo y veloz por la ventana. En cambio al caminar el tiempo para pensar se extiende. Y definitivamente pensar sigue siendo de las actividades improductivas más productivas que existen. Se me ocurrieron varias ideas para cuentos, pensé en lugares que tengo que visitar, descubrí finalmente donde quedan los tacos maravillosos a los que llegué una noche pedísimo y nunca pude encontrar de nuevo. Y vi gente, mucha gente que vuelve a casa o se dirige apenas a trabajar.
Si no eres escritor y no tienes épocas de muerto de hambre, de todos modos es un ejercicio que te recomiendo. Camina, verás que tu ciudad es muy diferente a la imagen que tienes de ella.

Zonaentremareas al servicio de la comunidad

Antonio Andrade, veintitantos años, padece de sus facultades emocionales, sufre ataques de amorizacioness cursis y sexosismo carnal alternativamente. Se le vió por ultima vez tocando la guitarra en el CEM donde se rumora que hasta tuvo la desverguenza de distribuir su procaz material impreso, escupiendo cortoletrajes de dudosa calidad al aire. Si le ha visto por favor comuniquese con este blog y vaya comprando unas cervezas pa'l cotorreo.

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Que tal a todos... el presente es simplemente para informarles que ya se realizó la nueva entrega de la controversial Bitácora del orgasmo... ahora con el tema "El cuatroletras", la pueden encontrar en la seccion de Antonio Andrade en www.columnasur.com o en www.antonioandrade.mexico.com, que son dos columnas distintas...

Atte:

Antonio Andrade
http://andrade.netfirms.com

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Otra vez se nos hace presentes, como hombre responsable leí primero el material antes de comentarlo con ustedes, sigue siendo igual de groserote, indecente y cochinón, no se lo pierdan, o les echo al Chicarcas!

Salú

Yo voyeur.

Pasé el final de algunos días, y el principio de otros, investigando y metiéndome en vidas ajenas.

O sea que ejercí el voyeurismo extremo que me caracteriza y estuve espiando a un montón de gente. Lo mejor, fue con su consentimiento. El problema es que cuando te haces tan voyeur, y metes tanto la nariz en otras vidas te das cuenta que las vidas de otros son exactamente igual de aburridas que la tuya, con sus dignas excepciones, he encontrado algunas mucho más aburridas.

Hoy hablo de los blogs y los flogs (web-logs, foto-logs, Diario en red y fotodiario respectivamente). Que son espacios gratuitos en la guoguaigüeb establecidos sin otro fin que servir de diario público. Antes uno escribía en un librito de tapas duras los secretos más personales y las divagaciones más enfermas, con la secreta esperanza de que alguien lo leyera. No creo que realmente la intención fuera mantenerlo en privado. ¿Porque había algunos que hasta tenían llavecitas y candados? No hay nada que invite más a los hambrientos ojos voyeuristas que lo prohibido.

El caso es que hoy, trece años después de que yo hiciera mis pininos en BITNET charlando con gente de Querétaro, casi todos mis amigos reales o cibernéticos tienen un blog, algunos tienen un flog y la verdad los que no tienen ni uno ni otro hasta pena me da decir que son mis amigos.

Para Lalo (La Lorena, la excelsa pianista que emigró en busca de la exacta combinación de arte y religión), mi blog no tiene nada de literario, la describe más bien como una actividad masturbatoria que está lejanamente relacionada con mi gusto por juntar letras y narrar historias. Esto parece ser cierto, lo que aquí escribo con frecuencia variable, no tiene nada que ver con mis cuentos ni narraciones de viaje. Los que hayan leído ambos materiales lo pueden atestiguar. Aquí soy divertido algunas veces, otras simplemente patético. No tiene mucho que ver con la intencional sencillez de mis cuentos, con el esfuerzo serio y no siempre logrado de mantener las cosas simples.

Así son la mayoría de las blogs, algunas divertidas, algunas patéticas. Solo tienen un factor común, el propietario cree que lo que el/ella escriba es digno de ser leído por otras personas. Lo deja ahí, al alcance todo el mundo y le da a todos la oportunidad de responder, comentando acerca de sus pensamientos. Lo extraño es que sí hay a quien le interesa el onanismo escrito, es increíble como los blogs con las temáticas y los estilos más terriblemente aburridos y sosos tienen un público lector (Agradeceré que no haya comments sobre este párrafo en particular, gracias, que amables.). Los estilos más usados y copiados siempre tienen éxito, que los hace ser aún más usados y copiados.

Es sorprendente la cantidad de blogs cuyos posts no son más que un par de líneas. En las recomendaciones para tener un blog exitoso te dicen que entre menos extenso escribas más gente va a querer volver a leerte. Me quedo pensando como yo, que nunca he podido hacer el salto de cuento a novela, digo, ni siquiera de cuento corto a cuento largo, aún así entro en la categoría de los que escriben demasiado para ser leídos. También es común que en estos blogs cortísimos no suela haber razones para volver a leerlos. Escribir un par de líneas al día no te hace Monterroso.

En cambio los flogs son aún más exhibicionistas, entran al reino de lo visual, y aunque escriban dos líneas la gente vuelve porque hay imágenes, de cosas, de casas, de gente, auténtico voyeurismo. Hay flogs que son verdadero templos de amor al EGO, dedicados solamente a exhibir una foto diaria, o más, de la misma persona, pero incluso las personas más bellas después de un par de fotos se vuelven imágenes aburridas. Otros cuantos se dedican a exponer su trabajo fotográfico o gráfico, de calidad variable. Pero en general los flogs son el reino de las imágenes repetitivas, la misma foto repetida de mil muchachas diferentes, tres cuartos ángulo superior mostrando el escote, quiero proponerla como la foto menos sexy del universo. También en los flogs, más que en los blogs (Basados en texto), abundan los posts donde se utiliza exceso de mayúsculas para simular que se grita, o se substituye el sonido fuerte de la C por K y otras barbaridades del lenguaje escrito. ¿Señal de que sus dueños son mucho más visuales que abstractos? Incluso hay uno en donde el propietario orgullosamente exhibe la imagen de la droga que piensa meterse en su próximo trip, y la respuesta de sus amigos es una lista de comentarios de una sola línea "Pasaa!, invita condenao!, Eso si pone bien rico! Mejor saca la blanca!". ¿Serán concientes de lo extremadamente patéticos que son? Si se dan cuenta o no, ya tienen su espacio en al red para serlo libremente. Es mejor que tenerlos de vecinos, puedes elegir simplemente no volver a visitar su flog.

Hasta ahora solo hay uno que me han dado ganas de revisar con frecuencia. A los que me conocen les sorprenderá saber que no hay mujeres desnudas.

Y todo por creer que las intimidades propias le interesan a los demás.

Señor atasque

Yo tambien puedo subir fotos de mis drogas favoritas. Aquí está la portada japonesa de "Dance dance dance", o en el original "Dansu dansu dansu". Que buen artcover carajo. Y que mala es la traducción al español de Tusquet. De este autor (Haruki Murakami) deben cualquier libro en Inglés publicado por Vintage o en francés por Seuil. no he leido las traducciones francesas pero me dicen que son tan buenas o mejors que las de Alfred Birnbaum y Jay Rubin para Vintage Books. Si van a leerlo en español solo pasen por alto los hispanismos. Las historias están ahí y son maravillosas de todos modos.

Diminutos Regios (The dog is back)

El jueves pasado fuimos invitados a fino convite en la cineteca de NL, se presentaría ahí un corto de nuestro queridísimo compañero Hector Poblette, junto con otros siete de diferentes directores regios que al conglomerarse adoptaron el nombre de "Diminutos", la verdad no sé porqué y realmente soy de la idea de que ciertas cosas mejor que se mantengan en secreto. En total fueron once minutos de cortometraje, de los cuales ocho fueron de ocho diferentes obras, cada una de un director diferente, y tres de titulos conformados por letras blancas sobre fondo negro, que hiso Andrián Candia. O séa, Adrían sin ser director tuvo más participación que cualquiera, suertudote.

Todo nació de una idea en un taller de guión impartido por Juan Carlos Rulfo en la misma cineteca, alguien propuso que el trabajo final fuera un corto de un minuto, y alguien aún más valiente dijo "Pues hagamoslo en 35mm!". De ese día a la proyección en la cineteca pasaron dos años y se gastaron 350 mil pesos (Aunque Poblete juran que fueron menos; se sospecha que dió de su bolsa solo quinientos pesos y eso porque vació la alcancía del Chavo del 8 que tenemos para la posada de la oficina).

Los ocho cortos son de calidad buenona, no recuerdo el orden ni los directores (No dieron porgrama, y mi memoria es mala, a la otra llevo una libretita, o aprendan a las chicas de VORTICE, ellas dieron programa y les hice comentario chido y coqueto). Pero el resultado es variable. Hay que tomar en cuenta las limitaciones, como no se contaba con mucha película había que hacer el corto de un minuto en una sola toma, de modo que todo se solucionara con movimiento de cámara, sin mencionar que los ocho cortos se filmaron en dos días. Alguno intentó ser crítica social, pero realmente el mensaje no se sintió ni fuerte ni presente, de hecho el mensaje se intuía a lo lejos, casi tan lejos como las casas de la loma larga en su toma amplísima. Otro fué como un homenaje al abuelo muerto que tocaba el violín. Definitivamente estos dos cortos sirvieron para aclarar que lo más sencillo de lograr en un minuto es algo cómico. Llevar al espectador la sorpreza y el ridículo. Y claro, hubo risas en la cineteca. Aunque no tantas como cuando una señora al final felicitó a todos los directores y los que habían hecho posible el evento y la promoción que hacían a los jóvenes artistas etc, etc... con el correspondiente "Gracias mamá..." de uno de ellos.

Al final se dió el correspondiente brindis, y una segunda proyección para los que no alcanzaron a verla la primera vez, o querían verla dos veces. Pero habiendo vino grátis creo que nadie se quedo, por lo menos el Basi y yo salimos como alma que lleva el diablo y afuera ya encontramos a todo el equipo Black Box, Jacko y Adrian charlando con el Pato, y Hector dando autógrafos y asegurando que la verdad siempre había sabido cuanto costó, solo estaba probando a los demás.

El vino fue malo y variable. El Basi nos sorprendió a todos porque no solo es un experto en loqueras sino también demostró saber de vinillos. Aunque como era del más chafa y barato todos terminamos tomando vino rosado (lo que pasa despues de un rato de estarte sirviendo vino tinto y blanco alternativamente en la misma copa). Y de hecho ya teíamos a nuestro mesero personal casi de tiempo completo con nuestra bolita, a la que se añadió la Racho para darle variedad, y mirarme con cara de "Whaaat" por mis delicados sin filtro, de los cuales me robó uno cuando se acabaron los suyos.

El guateque terminó como debe, en un bar, huyó el Basi con sumbo al piedrín, y el Hector con rumbo desconocido (Aunque se dice que iba preguntando "¿En serio fueron 350 MIL pesos?"). Pero el resto de nosotros (Junto con los Diminutos) aprovechamos el 2x1 en el bar galería Q. Aunque la verdad a mi me dieron una perdida de miedo por calles del centro de la ciudad que de plano no conocía. Un día voy a ir por ahí a pié, y con un GPS.

Se va a presentar de nuevo, no se cuando, mañana que hable con Poblette (Y averigue donde quedó nuestra alcancía del chavo del 8) les aviso. No se lo pierdan!

pero mi mano es esta, le pase lo que le pase, siempre será esta. 

Mi mano, Mi corazón, Victor...

Acabo de colgar despues de dos horas de telefono. Una mujer que yo amo me acaba de confirmar que nunca me amó, que lo que dijo era mentira, que disfrutó tratarme mal los ultimos ocho meses, y que siempre estuvo segura de no poder quererme. En el espacio de ciento vente minutos me sentí mal; por tener un hijo y lo que eso representa, me sentí mal por no ser tan guapo, por estar pasado de peso, por no poder estar cerca de la mujer que amo. ¡¡¡Pausa pausa!!! ¡¡¡Acaba de decirme que no me ama!!! Y que tengo razón cuando digo que me puede seguir haciendo daño, dijo que disfrutó hacendome sufrir. Ella es mucho más insegura que yo. Creo que es una mala mujer. Pero hay una parte de ella que amo, hay una parte de ella que merece ser amada. Esa es la parte que lamentablemente no dejaba salir la otra, la que me desprecia por no ser muy guapo, la que me odiaba por tener un hijo, la que hacía el amor conmigo y sin besarme.

Salí a correr, media hora, golpeando a los postes en mi camino, los de concreto porque los de madera dejan astillas. Me gustan mis manos, las mismas manos que abrazan a mi jarana con tanto cariño, que le hacen cosquillas a mi hijo y acarician a mis amantes ¡Putamadre!
Me duele la mano bien cabrón, hace diez años que no pasaba. Y ya no está Victor para arreglarmela y sacar de quien sabe donde una botella de tequila. El esta en nuestra Barcelona particular pensando para si -"Sigues siendo un pendejo, pero eres un buén pendejo Pablo... un buen Pendejo"-

Es la ultima Victor, te lo prometo, en serio amigo, la ultimita, lo juro hermanito, lo prometo por tu tumba... es la ultima.

Voy otra a correr de nuevo, cuando comienzo a perder el aliento comienzo a perder el amor poquito a poco, y las lagrimas se confunden con sudor...

Qué tanto?

Me escribe la Mitri, una de las cuatro personas que me leen;

"...qué tan deprimido puedes estar como para no haber escrito NADA en dos días.... "

Bastante, bastante...

Un día de estos escribo.

P